La camisa - por Daniel Santos Oliván

Se está riendo de mí. Se hace el atontado pero yo sé que por dentro se está riendo de mí. Se cree más importante que yo solo por llevar esa camisa pero a mí no me afecta. Estamos en mitad del océano, en un bote que apenas se mantiene a flote bajo un sol infernal, ¿para qué iba a querer su maldita camisa? Él tampoco puede aguantar este calor, eso puedo verlo en su cara y, sin embargo, no se quita la camisa.

Me está mirando. No para de mirarme. ¿Me está haciendo una mueca? Creo que me acaba de guiñar el ojo. Estoy seguro de que piensa que quiero su camisa pero no es así. ¿Para qué la querría? Podría protegerme del sol, sí, pero no estoy seguro. Está sudando incluso más que yo debajo de esa cosa pero él cree que sí merece la pena. Míralo qué feliz parece. Cómo se ríe de mi. No puedo soportarlo. Esa camisa tiene que ser mía. Deja de reírte de mí y dame tu camisa. El pobre diablo no emite más que un leve gruñido mientras se la quito. Ni siquiera se defiende.

Me da igual, ahora soy yo el que tiene la camisa, yo soy el importante. Me mira de nuevo, ahora sí está feliz. ¿Por qué está feliz? Yo tengo su camisa, debería estar furioso. Todavía me mira. Quería que se la quitase, sí es eso. Quería que se la quitase y que me la pusiera yo. Quería que me cociese vivo para poder quedarse con el bote para él solo. ¿Pensaba que no adivinaría su plan? Me subestima, voy un paso por delante suyo. Ya no quiero la camisa y voy a tirarla al mar. No será para nadie, ¿contento?

Me sigue mirando. Creo que quería que tirase la camisa.