En el Campamento - por Bernardo Castro Sáez

Llegamos al anochecer.
El fuego ardía en el campamento y a pesar de la altura de sus llamas, no se podía ver ni siquiera a un par de metros a su alrededor.
Como les señalaba.
La noche estaba muy oscura a pesar del fuego y en esta ocasión, a parte de la oscuridad, nos acompañaban los molestos mosquitos que en esta época de verano aparecían en una cantidad inimaginable. Justo en ese momento había pillado uno en mi mejilla. El dolor de su picadura me hacía recordar, la vez que me clavé una aguja en el dedo del pie. Lo digo porque las picaduras de estos bichos son algo semejante, sin mencionar, lo molesto que son y lo difícil que es dormir en un lugar así.
¿Por qué me quejó? y lo preguntas todavía.
Recuerdas que no tenía muchas ganas de venir.
¡Tú!… me obligaste. Me obligaste como siempre lo haces, sin tener en cuenta mi opinión. ¡No, te preocupes!, ya estoy acostumbrado a que me des órdenes y no tiene nada que ver mi resfrío. Aunque es molesto y no me permiten disfrutar de esta noche como yo quisiera.
Ya sé que mis narices están rotas de tanto sonarme, pero que quieres, sino me dejaste ni siquiera traer algo para este maldito resfrío.
No me grites ni me empujes. Nunca he usado contra ti la violencia, por lo tanto, no lo vengas a hacer conmigo, mira que no me gusta que me saquen de quicio, mi humor es muy ligero cuando se trata de mi tranquilidad.
Me preguntas por qué tomo este palo. ¡Te lo advierto! ¡Déjame tranquilo de una vez! ¡Aléjate! ¡No te acerques más!…
…Lo siento, pero te lo buscaste…¡Tú!… ¡Tú! Eres el culpable de todo. Fue tu culpa que te golpeara de esa forma. Ni siquiera te alejaste.
¿Y ahora qué hago?
Siempre fuiste un vago y ahora, como tal, te entierro.

Así, recordó el poeta, su último verso. Con la muerte de su compañero.
─ ¡Muy bien!, Gabriel. Aunque me hubiera gustado que el recuerdo fuera más romántico, que hiciera fluir los sentimiento, que reflejara la unión del amor más que la del odio; pero en fin, es tu trabajo; espero que este trabajo no sea el reflejo de tu alma.
─ ¡No! Profesor, lo que sucede realmente y tengo que decirlo, no tenía un tema para escribir. Pensé, pensé… y pensé; pero no se me ocurría nada, hasta que escuché en las noticias, el asesinato que había ocurrido la semana pasada y bueno… de esa noticia… saqué la idea.
─ Está bien, total, los poetas pueden escribir lo que se les ocurra. Un poema siempre será un poema, independiente del tema que lo alimente. Aunque en el fondo, un poema no es más que el reflejo del estado de ánimo en el cual el poeta se encuentra. ¡Escúchalo bien!… Gabriel. ¡Jamás!, el poeta está fuera del poema o el poema está aislado del poeta. Es una unión indisoluble, eterna y profunda.
─ Pero… profesor, no estoy tan de acuerdo con usted, por ejemplo, este poema nació por casualidad, por un suceso externo a mis emociones. Casi fue por cumplir y eso lo distancia profundamente de lo que realmente siento. Un poema, puede desligarse del poeta y a veces, se vuelve invisible, incluso para quien lo escribió. Creo que un poema es una casualidad del destino y nada más.

─ Pero… Javier, cómo vas hacer ese diálogo tan liviano. Cómo pretendes escribir una obra de teatro con ese discurso. Cada poeta debiera tener sus propias particularidades. Deja de leer y copiar esas tonterías que escribe ese autor y búscate un libro que realmente refleje los recuerdos de sus tormentos o amoríos.
─ No estoy de acuerdo contigo, Mario. Pienso que toda obra literaria tiene su propio recuerdo y punto, independiente de quien lo dice, ya sea un profesor, un crítico, un mecánico o un matemático. Un recuerdo es sólo un recuerdo y eso, nadie lo puede negar.
─ ¡Sí! Nancy, lo sé, pero…
─ ¡Pero, nada!… ¡déjense de hablar tonterías! y pidamos otra cerveza mejor, que la noche está que arde y mi garganta que explota.
─ ¡Así se habla!…. ¡Salud, entonces!
─ ¡Salud!
─ ¡Siiiii!…. ¡Salud!
─ ¡Salud! por todos los de la Generación del 98’.
─ ¡Salud! porque el próximo año, vamos a invitar a un buen poeta y hacer el mejor campamento del año y así, recordar los viejo tiempos.