Presagios - por Servio Flores

Viernes por la noche y yo aquí. Trece tenía que ser. Huele a sexo sin amor. Este burdel otrora exquisito ahora es un naufragio. Confieso que fui cliente de este lugar, incluso creí encontrar el amor aquí, pero de eso han pasado muchos años. La vida me llevó por caminos diferentes a los de mi amada, ella aún trabaja aquí, pero hoy estoy solo de paso, como investigador privado, con dos divorcios y cuatro hijos. Con dinero suficiente para comer y alquilar un apartamento-oficina en los arrabales de Hondonada.
Allí está Amanda, “Skarleth” le dicen aquí. Seguro no me reconocerá, a penas y me reconocía en los días en que la amaba, menos lo hará ahora. Pobre Barbie barbitúrica.
Esta semana ha sido presagiosa. El miércoles una mariposa negra se posó sobre mi puerta, “alguien morirá” dicen los que saben. Ayer me levanté con el pie izquierdo, despertar de una pesadilla donde los dientes se caen es algo brutal. Me incorporé de prisa. Pie izquierdo y una serie de malos presagios.
Hoy las 7:13 am me paralizó y la herradura que ha estado detrás de la puerta se cayó, la tomé en mis manos y la llevé conmigo. Una serie de avisos, como una comunicación sistemática y continua de alguien que intenta decirme que todo está mal.
Hubiera sido mejor no trabajar todo el maldito año bisiesto, pero la pista fundamental sobre “el asesino del trébol” espero encontrarla aquí. A sus víctimas les deja un trébol frente a la cara. No tiene un patrón específico, solo esta especie de firma, con las hojitas esas.
Cuasimodo, un informante de confianza me llamó por la madrugada. Su nombre no es Cuasimodo, un nombre no describe perfectamente una apariencia, un apodo sí.
— ¿Araica?
— ¿Si?
— Un extranjero frecuenta el bar “Gato Negro”, sería conveniente que fueras.
— Gracias Cuasimodo.
Este caso me lo ha encargado el propio gobernador. Ante la inoperancia de la policía, no le ha quedado más que al igual que en otras oportunidades, recurrir a mí. El trato fue simple:
— Encuentras al asesino, te ganas tu dinero y guardas silencio. —Guardar silencio equivale a renunciar a cualquier mérito, pero el buen fajo de billetes que recibiré vale cualquier sacrificio.
En el bar me acomodo en una butaca con buena vista. Pido un par whiskies y rechazo un par de chicas, hay nueva carne por aquí, pero yo ya no estoy para estos trotes.
Aun no veo a nadie sospechoso. De vez en cuando me descubro viendo a Amanda, retrocedo a los días del amor pero “ya es demasiado tarde princesa”. Dos clientes la acarician. Bajo su máscara de maquillaje poco queda de la chica que amé. Los años le han caído sin misericordia y pesadamente, como un candado lanzado con furia, aunque sus ojos de azul glaciar no han cambiado. Me guiña un ojo y sé que no me reconoce. Las drogas le muestran una realidad diferente al camino de destrucción y mierda en el que verdaderamente se arrastra.
“Lovette” sale de una habitación. “Lovette” le llamábamos, su nombre aquí es Brandy aunque realmente se llama Juana Concepción Pérez. Intento pasar desapercibido pero no lo logro.
— ¿Araica, que te trae por aquí?
— Ahora no “Lovette”. — Le digo y sigo al tipo que ha salido de otra habitación.
Es alto, delgado pero atlético. Pelirrojo y de sonrisa amplia, con dientes grandes y amarillentos de fumador crónico, parece escritor, tiene un gran trébol tatuado en su antebrazo derecho. ¡Este debe ser!, me digo y lo sigo hasta el oscuro callejón.
Huele a heces y orina, a basura y a miedo, pero no me detengo y sigo. Mientras él se pierde en la oscuridad yo empuño mi revolver. Camino algunos pasos y de repente el tipo me apunta con su arma, extendiendo su brazo de músculos delgados y marcados.
—No es buena idea seguirme. —Dice con un acento extraño, Irlandés parece.
Intento reaccionar, pero un fogonazo me ciega y un golpe seco en el pecho hace que me doble sobre mí mismo. Mientras me desconecto del mundo, escucho sus pasos acercándose. Luego no sé nada más… Hasta que algún tiempo después recupero la conciencia, y veo el trébol cerca de mí cara. Meto la mano en mi costado, y toco la herradura, que esta mañana cayó de mi puerta. La siento aboyada. Me cuesta respirar, debo tener algunas costillas rotas, pero estoy vivo, el asesino del trébol me cree muerto, y además le he visto a la cara.