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13 de muerte - por Kate Lamore

Despertó agitado, jadeando y con el corazón acelerado. Su cabello se encontraba mojado producto de la transpiración, por lo que se sacó la parte superior del pijama e intentó calmarse. Esto le sucedía todos los años, en la misma fecha, por lo que supo que se trataba de un viernes 13. Siempre era igual, tenía el mismo sueño,más bien el mismo recuerdo. Su padre, un destacado escritor norteamericano terminaba su libro sobre el origen del miedo en los niños a las pesadillas que aseguraba ser un éxito, cuando sintió se abría la cochera.
Él que entonces solo tenía ocho años se levantó del sillón donde veía la televisión y corrió a la cochera, pero aún estaba cerrada la puerta que daba a la cocina. Salió por la puerta principal y rodeó la casa. El auto de su madre se encontraba vacío, y la puerta del conductor estaba abierta. El pánico le invadió cuando vio que en el piso había sangre, pero no pudo encontrar a su madre por ningún lugar, comenzó a descontrolarse, pero logró controlarlo, miró en dirección a la puerta que daba a la cocina, pero estaba abierta, se acercó a la cerradura y notó que el candado no había sido forzado. Pensó que se trataba de su madre y se calmó, en eso un grito vino desde el interior. Su padre yacía sin vida en su escritorio y su libro no se encontraba. Nunca vio a su madre, nadie la volvió a ver.

Se levantó de la cama y bajó a la cocina para servirse un vaso de jugo. Cuando pasó frente al antiguo estudio de su padre notó que había algo sobre la mesa, se acercó lentamente y sintió como un escalofrío le recorría, era el libro que había desaparecido con la muerte de su padre, y junto a este había un candado, por el reflejo de la ventana vio a su madre acercándose tras de sí, ella levantó un objeto metálico y luego solo pudo sentir el frío en su cuerpo y después el silencio.

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