La Sabandija Artera - por Tavi Oyarce

La sabandija artera
Cesáreo no dudó en recoger sus libros. Lanzar un escupitajo sobre el linóleo y abandonar el liceo esa mañana. Camilo quedó tendido en el patio, unos cuantos dientes sueltos y sangrando profusamente por la nariz rota.
─¡Te voy a matar, desgraciado! ¬─Gritó─ intentando detener el chorro de sangre.
Cesáreo no era de aceptar injurias que dañaran el honor de su madre; menos con la cizaña descarnada de Camilo. La sabandija, parapetada en la cima de su voluntad le obligaba a ejercitar la violencia; después, consumado los hechos, el arrepentimiento era un lamento en el vacío. Mañana tendré dificultades, pensó; lo sabía de antemano. A sus quince años no era la primera vez que le conducían a la oficina del director. Le suspenderían, incluso, podrían expulsarle; pero estaba equivocado.
Fue Eduardo Barrales, profesor de lenguaje, el que lo enfrentó al día siguiente en la sala de profesores. Eduardo bebía un café y Cesáreo se mantenía de pie junto a él. Después de unos minutos, como enfrentados en un juego de ajedrez; ambos, desde su perspectiva, estudiaban las debilidades del adversario.
Cesáreo fue el primero en mover su peón:
─¡Y!… ─dijo desafiante.
─Y qué. ─Respondió Barrales─ sabiendo que Cesáreo no era fácil de dominar. Sin embargo, él conocía la causa de su rebeldía y eso le daba una ventaja.
─Si te dijera que Camilo está en la clínica de urgencia. ¿Qué dirías?
─Diría que es mentira. ─Respondió el muchacho sin inmutarse.
Barrales advirtió el descontrol de sus manos y decidió deslizar la reina en una movida estratégica:
─Cesáreo, ─dijo─, haciendo una pausa en su destreza:
─¿Sabes la verdad sobre tu padre?
─¿Qué pasa con mi padre?
─Lleva diez años en la prisión estatal.
Cesáreo sintió el remezón. Desvió la vista. Intentó retomar su altanería y le resultó un gesto grotesco:
─Mi madre me lo habría dicho, señor Barrales.
─Teme tu reacción, Cesáreo.
─Y usted, ¿cómo lo sabe?
─Fue mi alumno en la prisión. Tengo un lindo recuerdo de su actitud; buen alumno, un ejemplo para los internos. Hablaba de ti como si su corazón desangrara.
Si Barrales esperaba un gesto de contrición, estaba equivocado. Cesáreo dio un puntapié a la mesa; en sus ojos relumbró un sol asesino; para evitar romperle la cara de un puñetazo como lo exigía la sabandija artera, huyó hacia al patio que a esa hora de la mañana se mostraba vacío.
Barrales no movió un músculo de la cara, sentía que había dado un primer paso.
Desde la ventana vio a Cesáreo rumiar su impotencia; patear las columnas que sostenían los amplios corredores y, antes de emprender una loca carrera por las callejuelas adyacentes, hizo un gesto furibundo y desapareció en la fría mañana. Después no volvió a saber de él.
Cesáreo no supo cuántas horas huyó de sí mismo. Se detuvo en los basurales que bordeaban el río. De espalda, sobre la arena, teniendo el cielo como testigo, maldijo los dichos de Barrales. Pensó en su madre. ¿Por qué ocultar la verdad? Él dominaba el arte de enfrascarse en riñas callejeras; buscar refugio en las alcantarillas si el peligro era evidente; pero no sabía lidiar con su madre. Contrariado, despanzurró unas cuantas cajas de lácteo descompuesto; una nube nauseabunda remontó asquerosa la diáfana mañana, le provocó repugnancia. Quiso llorar, como lloran los cobardes; pero el llanto se negaba porfiadamente a fluir. Entonces recordó a la Flaca. “Nada es imposible para unos cuantos pitillos de marihuana y sus zalamerías”, pensó. Y sin titubear corrió a buscarla.
Tres semanas después Eduardo Barrales se dirigía a tomar las pruebas trimestrales. Se encontró con una sala de clases, vacía.
¿─Qué ocurre? –Preguntó al auxiliar de aseo─. ¿Dónde están los niños?
El muchacho se encogió de hombros y no supo qué decir.
El ruido vino desde la portería y se acrecentó en un griterío al cruzar los patios. Eran los niños del quinto básico que arremetían consientes de haber quebrantado las reglas del establecimiento. Entraron en tropel cariacontecidos. Barrales se disponía a constatar la indisciplina en el libro de novedades, cuando percibió entre ellos la presencia de Cesáreo. Era un desastre: la chaqueta polvorienta; el pantalón hilachento sujeto a la cintura con una estopa pingosa. Unos cuantos magullones moreteaban su cara:
Los niños observaban en silencio. Cesáreo bajó la cabeza, observó a sus compañeros, luego al profesor:
─Perdón, señor, ─dijo en un susurro─. Y extrajo una calibre 28.
─¿Qué sucede, muchacho? -Inquirió Barrales.
─Camilo me atacó, señor ─contestó Cesáreo─ y se puso a llorar como lo que era; un niño.