Los sonidos - por Marcelo Manrique

Y en un principio fue el verbo.
Después se me complicó con los sustantivos, los acentos, en especial para que lado se inclinaban, pensé que era lo mismo. Mas tarde la hache y así hasta odiar literatura, lenguaje, caligrafía…, en fin, todo lo que tenga letras.
Mi fuerte siempre ha sido la música, el canto. Amo el canto, me apasiona. La armonía de los sonidos, la belleza de la escala musical, los acordes, hasta el diapasón y el metrónomo.
Todo tiene su encanto. Todo nos eleva, influye en las emociones, tanto que la primera estrofa de Roma nun fà la stupida stasera hacía llorar desconsolada a mi abuela Rita.
El lenguaje de la música expresa más que la literatura, no es necesario conocer la declinación del latín, los caracteres japoneses, la orientación de la lectura: de derecha a izquierda o de izquierda a derecha, de arriba para abajo o de abajo para arriba. Por qué no se ponen de acuerdo?
Suerte no llegué a rendir lenguas vivas, porque estoy seguro que no faltará alguna que se escriba en diagonal. Ahí enloquecía.
La música es universal. No tiene ni arriba ni abajo ni nada, todo lo abarca.
No hay que achinar los oídos, ni pegar un libro en la nariz. Solo escuchar y soñar.
La puede comprender un ruso, un chino, un albino, un enano, un gordo, un tartamudo y yo.
Hasta Beethoven que era sordo amaba la música.
La música une. No se quema por discrepancias políticas o religiosas.
De haber sido Alejandría un centro musical, hoy escucharíamos las baladas de Ptolomeo o una obra “con fuoco vivace” de Nerón.
Los Beatles modificaron una generación, antes de los Beatles y después de los Beatles.
La torre de Babilonia los dividió, creó lenguas y escrituras distintas, al punto que terminaron todos a las trompadas.
Hay escrituras que afirman que Nabopolasar se llevó todos los ladrillos de Babilonia para que no la puedan continuar (no me consta, no leo).
El principio de la existencia fue un sonido.
Algo así como: ommmmm. No fue la letra A, ni un verbo.
El sonido vibra, produce energía, la energía es la base de la vida.
Las palabras no vibran y solo son el principio de la confusión.
Amo la música. La celestial música de Mozart.
La orquesta de cámara, requiere que los instrumentos logren perfecta armonía. Los músicos de una orquesta de cámara, son la unidad misma, todos un solo músico.
Los escritores son ermitaños.
Las aves cantan, no escriben. Pueden hablar, pero odian escribir.
Lo más emocionante de un casamiento es la entrada de la novia del brazo del padre. Un rito que jamás olvidaran, aunque es lo que más desean después del divorcio.
Pero las entradas toman fuerza con la marcha nupcial de Mendelssohn, no leyendo un relato de la ceremonia.
Juanete, no me dice nada. Lavarropa, indigestión, A mayúscula o w minúscula…, tampoco, lo escrito carece de sentido en sí mismo.
El canto de un pájaro me sugiere libertad, vuelo, la musical búsqueda de su pareja. El triángulo es un sonido breve, sutil, apenas un delicado golpe…, pero curiosamente al oírlo pienso en la eternidad, nunca deja de sonar, apenas audible, sigue sonando hasta perderse en algún misterioso lugar.
Admiro a los profesores de clavicordio. Son serios, obsesivos, se pasan la vida afinando el instrumento, pero lo más increíble, es que no sé qué harán con ellos, porque no existen partituras para clavicordio, al menos que yo sepa. Los admiro.
Si en una mediodía al el sur de España se escucha un violín, un acordeón y la alegría de algunos aplausos, apostad que es una fiesta gitana: un casamiento, un nacimiento o el reencuentro de la familia. Si bajo un sol ardiente y un aire con gusto salado, escuchas un organetto, un tamburello, una lira calabresa y panderetas: es una tarantella, es decir quince italianos felices bailando, sin motivo.
En un tablao, una guitarra histérica, aplausos y un zapateo enojado, es un músico con sombrero negro, encorvado sobre su guitarra, que provoca a una mujer morocha, a expresarse con toda la fuerza de su cuerpo, sin enredarse con las voluminosas faldas. Flamenco
Ahora bien, en un atardecer, en la inmensidad de áridas montañas, un sonido profundo, con ritmo melancólico, cuenta que solo queda un hueco en el abrazo. Un rito sagrado, un funeral indígena, un duelo que solo se expresa con dolor.
Se escondió el sol y los tambores comenzaron a sonar.