Operación Montalvo - por R. Andrés Navarro

Óscar secuestró el gélido aire matutino. Era un momento crucial y lo sabía. Un destartalado coche negro pasó a su lado, despidiendo una humareda que lo engulló momentáneamente.

– Putos rácanos – farfulló con voz inaudible – Ya podías renovar la carraca que llevas.

– Capitán Ramírez – Óscar maldijo para sus adentros.

– ¿Qué le tengo dicho, Quintana? Si vamos de incógnito no se me acerque a hurtadillas para murmurarme mi rango, joder.

– Mis disculpas, señor.

Óscar se planteó seriamente hacer que destinaran al crío a Melilla, a pelearse con los africanos y con la opinión pública. Si no fuera sobrino de quien era…

– A ver, Quintana, ¿qué coño hace aquí?

– El sujeto se aproxima, señor, me lo han comunicado desde la base – el pequeño guardia se interpuso en su campo visual. De pronto había perdido de vista el maldito punto en el que iba a aparecer el político. El capitán Óscar Ramírez, que en sus 15 años de guardia civil ya había visto a muchos inútiles como aquel, cogió aire profundamente. Al menos este lo era porque no llevaba ni dos meses en el cuerpo.

– Chaval. ¿Qué cojones haces?

– Ir de incógnito, mi capitán. Pensé que dos hombres en una esquina mirando a una pared llamarían la atención.
Óscar suspiró. Últimamente suspiraba mucho, debía de estar haciéndose mayor. Cogió el café y dio un pequeño sorbo. El cigarrillo, casi en el filtro, se retorcía en el cenicero. Siempre le había gustado dejarlo consumirse sin apagarlo. Estudió con detenimiento a su agente. Era un rubio niño de papá con los ojos intensamente azules y una perfilada perilla que debía de estar a la moda entre los jóvenes. El muchacho le devolvía una mirada bobalicona, tratando de aparentar sagacidad sin acercarse.

– Por Dios – Óscar no pudo evitar temer que él en su momento fuera como aquel pelele – Quintana, vaya a la barra y pida una napolitana. Y otro café, que se me ha quedado tiritando.

– Señor, no sé si debería… – el subnormal le echó un vistazo a la barriga – Debería cuidar su corazón, que cuando nos da un susto ya es tarde.

Tuvo que reírse. Se dejó caer de la silla alta para preparar un sopapo que le calentara las ideas a aquel muchacho. Un rostro conocido y una mecánica voz en el walkie del niño le impidió desahogarse. Ahí estaba su político. Era un alto cargo en el ayuntamiento. Por suerte Óscar no tenía que rendir cuentas al ayuntamiento. El hombre, trajeado y con gabardina negra, oteó por encima de su hombro y se acercó a la pared de ladrillos que vigilaban.

– Ale, niño, a por él – murmuró Óscar.

-¡ALTO A LA GUARDIA CIVIL! – aulló él, emocionado, desenfundando en medio de una calle residencial de Madrid. El revuelo de curiosos y los precoces flashes le hicieron partícipe de su error. Óscar casi se sintió orgulloso de que el imbécil se hubiera dado cuenta solito de su gilipollez.

– Es un error – hipó el político – No dispare -levantó ambas manos, la derecha sostenía un sobre marrón que Óscar había visto dejar a uno de los empresarios más influyentes de la ciudad y que curiosamente era un compañero del colegio de su sujeto.

– El sobre – ordenó relamiéndose.

El hombre obedeció cerrando los ojos.

– De verdad que no es lo que parece – el avezado guardia se lo pensó un instante. Tenía una orden judicial. La operación tenía como culmen aquel sobre. Por fin demostrarían sus sospechas de que el corrupto de los cojones de turno recibía dinero por favores – Ábralo, le juro que no es lo que ustedes creen – Óscar lo hizo, triunfal. El sobre estaba vacío. El frío consiguió después de toda una mañana de pelearse con su calor corporal hacerle temblar – Miguel es un viejo amigo mío. Todos los meses trae un sobre vacío para mí. Dice que son códigos de los nazis ocultos en Madrid, que puedo evitar sus fechorías. Le hemos llevado ya a un médico y le ha dado pastillas, pero no siempre se las toma como debería. Y nunca ha sido un peligro. Por favor, no se lo digan a la prensa. Nos despellejarían vivos. Es sólo una tontería de un enfermo, es inofensivo.

Óscar suspiró por enésima vez. Un año de investigación para acabar así. Menos mal que su padre era teniente general y podía tapar aquella pifia.