El lápiz mágico - por Rêve

Los niños se colocaron en círculo. Sus pequeños rostros iluminados como solo lo pueden estar aquellos que esperan algo con verdadera ansia. Sus cuerpecitos cómodamente sentados en el suelo de la cabaña, escuchando el constante crepitar del fuego que ahogaba el murmullo del helado viento que soplaba fuera.
Los niños esperaban por el Anciano, por el Anciano y sus historias. Cuando el sol más allá de la frontera se apagaba y nadie podía observarlos, ellos abandonaban su lugar e iban a escuchar al Anciano.
En la aldea que habitaban nada cambiaba, todo permanecía igual. Como una bola de cristal que ni siquiera el tiempo lograba agrietar. El sol, su sol, siempre brillaba y el viento invernal no interrumpía su eterno soplo. No obstante el Anciano había estado ahí al inicio de todo. Unos decían que había existido incluso antes que los eternos glaciares que cubrían las montañas y que había visto como las cabañas de la aldea se levantaban una a una, tan hermosas como el trazo firme y delicado de un pintor talentoso. Otros decían que había sido el primero en caminar hasta la frontera. Aquel lugar donde la aldea terminaba y la nieve cesaba de cubrir el suelo.
Los niños nunca habían visto aquello, los adultos no lo permitían. Es por eso que adoraban escuchar al Anciano. Mientras él hablaba, sus pequeños ojos casi podían ver el mundo más allá de la aldea, un mundo donde el sol se ocultaba y el fuego no siempre ardía, ¡Qué diferente debía ser un mundo que cambiaba! Diferente, maravilloso y atemorizante…
Al otro lado de la frontera el pintor cerraba la puerta de su estudio. Había apagado las luces y se dirigía a descansar después de un largo día de trabajo, cuando se dio cuenta que aún sostenía el lápiz con el que había estado dibujando. Se devolvió y él mismo quedó impresionado por lo que vio. A lo largo del estudio descansaban varias pinturas. Habían ciudades modernas, selvas inmensas y desiertos sofocantes. Todos tan realistas y detallados que el pintor tuvo que recordarse a sí mismo que no había abandonado la habitación.
De repente, su vista se fijó en un paisaje invernal. Una pequeña aldea rodeada de altas montañas. Había sido su primera obra y se sentía orgulloso de ella. El hielo y el frío se colaron por sus pupilas y sintió un escalofrío. Le encantaba la vista y lo acogedor de las cabañas, pero más que eso, le encantaba aquel anciano sereno y amable de la esquina de la pintura, cuyas arrugas reflejaban una larga vida y cuya expresión parecía ocultar una sabiduría incalculable.
Con un sonoro bostezo, el artista salió de la habitación, cerrando la puerta tras de sí.
El Anciano estaba sentado en su lugar habitual cuando sus ojos grises se encontraron con aquellos grandes, oscuros y jóvenes del pintor, quien después de observarlo un momento dejó caer el lápiz que sujetaba y se marchó. El rostro sabio del Anciano se iluminó al ver el lápiz. Se veía tan ordinario en la mano de aquel muchacho de ojos oscuros y aún así le había dado vida a él, a la aldea y a sus habitantes. El Anciano sonrió. Si eso no era magia entonces no sabía qué era.
Aún con una sonrisa, dio media vuelta y se dirigió al centro de la aldea, donde los niños aguardaban por él. Quizás tenía una nueva historia para contarles. Quizás les hablaría de aquel instrumento ordinario y mágico del que todos ellos estaban hechos.