El lápiz mágico - por Andrea

Elior Miller no solo era el niño con más edad en el orfanato, también era el más solitario y callado de todos. Pasaba su tiempo libre con la cabeza hundida entre letras, sus ojos husmear por grandes libros y con su plumilla danzando sobre papeles. Lucia siempre demacrado y rodeado de libros, y así con el tiempo se había ganado el título de ratoncillo de libros.
Pero ante mis ojos Elior no solo era un niño huérfano absorbido por la soledad, para mí él era brillante, el niño más inteligente y culto que había visto jamás. Era excepcional.
Aquel verano me habían contratado para la limpieza del orfanato y tan pronto como comencé mis servicios un cierto niñito de dorados cabellos exigía toda mi atención.
Siempre lo encontraba cabizbajo escribiendo entre sus libros sin parar, como si su vida dependiera de ello. Hasta solía saltarse las comidas tan solo por tener unos minutos más con sus libros y en una de esas infortunas ocasiones es como lo conocí.
La campana de la cena daba sus últimas repicadas y Elior continuo con sus escritos como si una barrera lo resguardara a él y a sus libros del mundo exterior.
Disimule continuar barriendo el piso mientras de a poco me fui acercando al muchacho de dorados cabellos sentado en las gradas.
-No es bueno para un niño saltarse las comidas, así nunca crecerás- comente esperando una respuesta que nunca reviví.
-Podrías escribir en otro momento, es más importante comer que un aburrido texto.
Elior apartó la vista de sus libros y me miro con cierto desagrado.
-¡Es lo más importante que tengo en mi vida!, ahorita no tengo hambre y si eres un poco considerado ¿podrías hacer silencio? ¡Interrumpes mi inspiración!
El regreso la vista a sus textos y yo un poco mal humorado me retire a otra habitación pensando que aquel muchachito era grosero y descarado. Sin embargo, con el tiempo me di cuenta de sus razones de actuar así, yo lo había ofendido muy gravemente.
Elior Miller a sus doce años era admirable, dirigía el barco de su vida más de lo que cualquier adulto lo abría hecho, mucho más de lo que yo lo hubiera hecho alguna vez.
Cuando nos convertimos en amigos solía mostrarme sus textos esperando un comentario positivo de mi parte y sí que lo conseguía. Me fascinaba su sabiduría de infante y me embriagaba su escritura fluida y dulce que tan solo con unas cuantas palabras me transportaba a un mundo de ensueño.
Siempre me preguntaba como un niño podía escribir tan bien, pero siempre caía en la misma palabra: pasión. Sin embargo, un día me atreví a preguntárselo.
– ¿Cómo es que eres tan bueno en la escritura Elior?
– Es fácil, tengo un lápiz mágico- bromeo
– ¿Un lápiz…?
– Sí- rió- es el que me dice qué escribir.
– Y bien, ¿Dónde está?
Elior río nuevamente y con una mano toco mi corazón
A mi edad es algo que me costaba comprender, como un ser tan pequeño como Elior pudo encontrar su verdadera pasión, yo nunca la pude encontrar ni de joven, y con los años me convertí en un simple viejo como muchos más, desperdiciando la vida en el trabajo, sin pasión, sin diversión.
Elior era fascinante, sin embargo, como todo niño necesitaba la calidez de un amor fraterno y en la ausencia de este cometió errores muy graves.
El pequeño escritor abandonó el orfanato sin avisar y sin que nadie se diera cuenta, tan silencioso y misterioso como le solía ser.
Donde quiera que este mi pequeño amigo sé que tendrá oportunidades grandiosas en la vida, porque en su corazón resguardaba un gran tesoro: la pasión por la escritura.