El último beso - por Carmen Ruiz

El autor/a de este texto es menor de edad

Irene se sentía sobrecogida avanzando por el hospital. Habitación doscientos uno, le habían dicho. Allí se dirigía con manos temblorosas y el pulso acelerado. Al aparcar frente al edificio había creído que estaba preparada, y se lo repitió a sí misma.
Sin embargo, no lo estaba. Al ver a Sara en la camilla, calva y con expresión triste, se derrumbó.
—¿Irene? —preguntó su hermana al verla.
Ella asintió y, llorando, llegó a su lado y la abrazó.
—Ya estoy aquí. —La besó en la frente—. Estoy contigo. Voy a quedarme.
Pasaron la tarde hablando sobre todo lo que había ocurrido en aquellos años. Sara le contó con todo lujo de detalles cómo le había ido en la carrera de filología, su casi instantánea admisión en un instituto como profesora de lengua y literatura, lo feliz que se sentía escribiendo…, omitiendo todo lo relacionado con su cáncer.
E Irene, bueno, Irene no dijo nada. Había dedicado aquellos años, toda su vida, a buscar la cura contra el cáncer, pero los fracasos se habían sucedido y no había dado con nada. Y lo cierto era que se sentía culpable. Si se hubiera esforzado más, la habría encontrado, seguro, y entonces Sara no estaría allí y no iría a morir en un período breve de tiempo.
Irene pasó aquella noche junto a ella, observando cómo dormía. Parecía tan niña, y sin embargo sólo era tres años menor que ella… Siempre sería su hermanita. Se levantó, se acercó a ella y la besó en la frente. «Por favor». No sabía a quién le hablaba, tal vez a ella, o a aquel Dios en el que nunca había creído…, no, era a ella, a Sara, pero no quería despertarla y no sabía si sería capaz de admitirlo en voz alta. «Perdóname». Sara siempre le decía que sería una científica estupenda y que descubriría muchas cosas. Pero no era verdad. No creía ser capaz de seguir investigando, porque, ¿de qué servirían otros descubrimientos si no había podido salvar a su hermanita? Peor aún sería descubrir la cura contra el cáncer más adelante: ¿de qué serviría entonces, de qué, si Sara ya habría muerto? ¿Por qué no lo había descubierto antes? ¿Por un error? «El error más caro de todos». Un error que habría costado la vida de Sara.
Irene no quería tener que enfrentarse a aquello. Ya tenía suficiente con la culpa de aquel momento, pero podía achacarlo a que era una inútil. Sin embargo, si la descubría más adelante…, no podría soportar aquel dolor y aquel remordimiento, porque ya no podría decirse a sí misma que era una inútil, no; lo único que podría decirse sería «soy culpable», por no haberlo descubierto a tiempo. Y no quería que aquello sucediese.
Pasó con Sara los tres días siguientes hasta que, al cuarto, murió. Irene, entre lágrimas y dolor que no sabía cómo exteriorizarse y que la mataba por dentro, besó su frente por última vez. Y decidió que la vez que había pisado su laboratorio hacía casi una semana sería la última que lo haría en toda su vida.