I Encuentro - por Luiçao

Con las escasas fuerzas de las que contaba, conseguí abrir los ojos. Los parpados se habían convertido en dos pesadas losas de mármol y el destello de las luces no me dejaba ver con claridad. Tuvieron que pasar unos minutos hasta que las pupilas se aclimataron a la luz y así poder abrirlos del todo.

En el mirador había una legión de policías, guardia civil y personal del Samur.

-¿Esto es lo que hay después de morir?¡Pues vaya mierda!–Pensé.

Me esperaba un lugar más atrayente, no sé… más mágico, rodeado de grandes montañas, de ríos serpeantes, con bandadas de aves sobrevolando el cielo azul celeste, inmensas praderas verdes colmadas de árboles frutales y animales exóticos… de todo esto no había nada, nada de lo que me imaginaba.

Estaba claro que no estaba muerto, no lo había conseguido, con lo fácil que era borrarte de este mundo y yo no lo había logrado.

Me costaba mover las articulaciones, la cabeza me explotaba, tenía náuseas, pinchazos en el estómago, estaba aturdido… pero no estaba muerto.

Acostado en la camilla, tenía una visión amplia de todo el mirador y la entrada a la casa. Podía ver cómo uno tras otro, los operarios de la funeraria sacaban las bolsas negras y las dejaban sobre el césped, hice un rápido recuento y me salían dieciocho, eran casi todos. Yo debería estar allí, en el interior de una de esas fundas negras, lejos de este ajetreo de gente, perdido en algún lugar desconocido, ¡pero no! aún estaba vivo, muerto en vida, pero vivo.

-¿Ha sobrevivido alguien más? –pregunté al policía que tenía a mi lado, custodiándome.
-No lo sabemos, aún están dentro los del Samur intentando reanimar.

Crucé los dedos para que una de esas personas fuera Maya. Tenía que ser ella, no se podía ir sin mí, no me podía abandonar, dejándome en este asqueroso mundo, en el que se convertiría mi insignificante vida, sin ella.

-¿Izan? ¿Me escucha?

Su voz sonó lejana, casi imperceptible, como si entre nosotros hubiera cientos de kilómetros de distancia.

-¿Está despierto? ¿Puede oírme?

No sabía si era un sueño, una alucinación o simplemente el efecto del veneno, que me hacía escuchar su voz susurrándome al oído. Abrí los ojos, pero mi vista turbia solo dejó entrever su silueta. No podía ver su rostro, pero era Maya. Su rizado pelo, su sinuoso cuerpo, la voz calmada y dulce… no había duda, era ella. Lo consiguió, no sé cómo demonios había pasado, pero también estaba viva.

Conseguí arrancar algunas palabras…

-¡Maya!¡Estás viva!
-Lo siento Izan, no soy Maya. Soy la inspectora Escudero ¿se encuentra con fuerzas para que le haga unas preguntas?
-¿Hay supervivientes?–solté, sin mirarla y haciendo caso omiso a su pregunta.
-No, usted es el único que hemos encontrado con vida.

Mis esperanzas de volverla a ver se esfumaron en un negro y oscuro traje de muerte.

-Si su interés es por la señorita Maya Monforte, le confirmo que tiene el mismo billete de ida que todos sus compañeros. La primera pregunta que quiero hacerle es obvia. ¿Qué narices ha pasado aquí? ¿No creé que se les ha ido un poco de las manos la fiesta de pijamas?

Con solo dos preguntas, aquella estirada con aires de diva, se había ganado todo mi desprecio y enemistad para siempre ¿con qué derecho faltaba al respeto de esa manera a mis compañeros muertos?

-Inspectora, guárdese su ironía para cuando muera algún familiar suyo, seguro que les encantará escucharla –mis ojos desprendían odio.
-Disculpe si le ha molestado mi comentario, pero verá; llevo aquí tres horas y aún me estoy preguntando, por qué todos sus amigos están durmiendo en esas bolsas y usted es el único que sigue con vida.
-Llámelo destino o coincidencia –respondí airadamente.
-Créame cuando le digo, que con el tiempo la vida me ha enseñado que esas dos palabras son una invención del hombre para justificar un acto. ¿Cuál ha sido el motivo para intentar suicidarse?
-Le podría enumerar unos cuántos, pero seguro que para alguien como usted, no le serían lo suficientemente convincentes.
-¡Bingo para el señor! Tiene toda la razón, no creo que exista ningún problema o doctrina lo suficientemente sólida para intentar abandonar este mundo de una manera tan cobarde como el suicidio.

Si mi mirada disparara, aquella mal parida, ya tendría un tiro en el entrecejo.