Moneda de cambio - por Helena Sauras

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Diluyéndome como el vino en la arena. Tendida sobre ella, con un disparo en un costado, caigo. No es mortal, pero a borbotones sale la sangre que mancha y penetra en ella. La playa absorbe cada momento de mí. No sé qué hago aquí. Creo que me han drogado, pues no recuerdo nada de cómo he llegado a ella. La cena de ayer, con mis vecinos de toda la vida, rodeada de amistad. Después, el espesor de una laguna de memoria, y el disparo de esa sombra negra. No le he visto la cara, pero sus pies dibujaban pisadas enormes sobre la arena. Más grandes que los míos, y eso que uso un cuarenta y dos.

Desde donde estoy, puedo ver los acantilados, que se alzan tocando casi el cielo, que brilla con una luz diferente, adormecida. El color que predomina es el amarillo de un sol traicionero. Me veo tan indefensa…. No me han robado. Toco mis bolsillos y palpo mi cartera. La saco y observo cómo está íntegra. No falta nada: unos cuantos billetes que rebosan para pagar mi alquiler. El dolor es intenso. Palpo en mi otro bolsillo el smartphone, e intento marcar el número de urgencias. Enseguida me atienden, y gracias a la geolocalización, cosa de las nuevas tecnologías, envían una ambulancia a buscarme.

Solo veo arena, mar, cielo, acantilados, y ese sol traicionero, que no ha visto nada de mi agresión, porque la sombra negra, seguro que era amiga de la luna llena. No sé por qué me han disparado, por qué han querido arrancar mi vida. Hago memoria y recuerdo mis últimos días.

Desde que me jubilé en el museo en el que trabajaba, que he querido viajar. Recorrer otras ciudades y conocer otras culturas. El cartero me trajo unos folletos muy interesantes de publicidad el otro día. Quería empaparme de historia, y ahora estoy igual que en una isla desierta. Solo me hace falta un loro, que repita todo lo que digo, para que no se me olvide mi lenguaje. Creo que estoy perdiendo el sentido. La sangre continua brotando de mí.

Oigo la sirena de la ambulancia a lo lejos. Se acerca a mí, y de ella salen dos chicos jóvenes. Me suben a una camilla y nos disponemos a irnos deprisa. Me siento acompañada y sé que voy a luchar por salir de ésta. Por el camino, ese sol traicionero se ha cubierto por nubes que descargan una tormenta eléctrica. El conductor de la ambulancia tiene que aminorar la marcha, pero intento estar tranquila, porque la hemorragia, gracias a la cura provisional que me han hecho los enfermeros, parece que se ha parado.

Llegamos al hospital. Me tienen que operar de urgencia, para sacarme la bala, incrustada, en mi costado derecho. El tiempo avanza como una lluvia intermitente y copiosa. No sé que voy a decirles a los policías cuando vengan a interrogarme. Ellos no creen en las sombras negras, ni en la magia de la luna llena. Yo, si os soy sincera, tampoco.

Solo sé que he sido como una piedrecita en el zapato estrecho de un constructor despiadado. Les he puesto trabas, porque querían levantar edificios en zonas donde habían aparecido restos arqueológicos romanos. Los políticos lo han intentado tapar, porque se llevaban una tajada descomunal de dinero corrupto. Si han pensado que con mi muerte, todo se olvidaba, están equivocados. Resisto en quirófano como una campeona. Me he jubilado, pero no por ello voy a dejar de hacer lo que me parece justo.

Una cosa, que nunca he olvidado de mis clases de latín, es el respeto por toda la cultura que nos dejaron nuestros antepasados. Sonrío con nostalgia al recordar a mis profesores, ellos me enseñaron a amar mis orígenes. De ellos, no renuncio, ni a cambio de monedas, ni sobornos. Llegaré hasta el final y donde haga falta.

***

Meses después, ya recuperada, compruebo como la obras de delante del museo donde trabajaba, están paradas. Un cartel anuncia que hay restos de una ciudad romana. Mi corazón late al compás del corazón de la loba que amamantó a Rómulo y Remo. Así siento el aire que respiro esta mañana, en el que el sol amistoso me tiende la mano.