Las manos a la masa - por Elisabet Jiménez

Web: https://deloamargodelcafe.blogspot.com.es/

Volvió a situarse detrás de mí para probar la salsa. Al notar la rigidez de su miembro, no pude más que controlar las ganas de llorar y la ira cargada de impotencia. Demasiados momentos incómodos.

Era una gran oportunidad para la que me había estado preparando durante mucho tiempo y no podía desaprovecharla. “Has competido contra miles de aspirantes a este puesto, dándolo todo de ti. Te has enfrentado a jóvenes impetuosos con ideas revolucionarias; a maduros con experiencia de años a sus espaldas y másteres en escuelas impronunciables; has salido victoriosa con un plato que la abuela preparaba con los ojos cerrados y a ojo de buen cubero; ganaste tu plaza a pulso con ese admirado chef y te mereces estar aquí”, me repetía tratando de calmar los nervios y echarme a un lado para que probara la salsa sin tener que rozarme.
Uno de los mejores cocineros del mundo me había elegido a mí para impartir sus “master class” y escribir un nuevo libro de recetas. Soy buena y lo sé, pero su actitud me estaba haciendo dudar: ¿estaba allí por méritos propios o solo porque le fascinaba mi culo?
El curso consistía en una clase a la semana durante tres meses, impartido en su restaurante el día de cierre. El broche final, además del recetario que estábamos creando, era asistir a un servicio en su famoso restaurante, con mi plato como estrella del menú principal. Las reservas se agotaron el primer día. Me parecía impensable que algo que me resultaba tan apasionante como cocinar, se hubiera convertido, a lo largo de las diez sesiones que llevábamos, en una tortura: tratar de mantener sus manos lejos de mí, controlar mi cuerpo para que no reaccionara a sus provocaciones y no corresponderle ni en lo más mínimo. Trataba de contener mis ganas irrefrenables de meterle la cabeza en el horno, dejarle encerrado en el congelador e incluso amputar alguna parte de su cuerpo.
Aparecía con su aire de Casanova, su mandil impoluto y el cuaderno de notas en la mano, pavoneándose. Yo trataba de pasar desapercibida: vaqueros, camisa abotonada hasta el cuello, pelo recogido y sin maquillaje. Pero siempre se las ingeniaba para acorralarme a solas y pasear las manos por mi cuerpo, Intimidarme con miradas lascivas o hacer alguna broma de tipo sexual con los alimentos y alguna parte de mi anatomía. Yo aguantaba estoicamente porque era lo suficientemente madura y fría para manejarle; estaba allí para aprender y a eso iba. A esas alturas, que mi nombre apareciera junto al suyo era lo de menos.
Pese a esa actitud acosadora y descuidada, el cuaderno que llevábamos a medias lo guardaba con recelo. No se separaba ni un solo instante de él y a mí me exprimía para luego darle la vuelta a las ideas y que parecieran suyas. Pero él desconocía que tengo memoria fotográfica, y que cuando salía de allí, iba a casa inmediatamente para plasmar en mi cuaderno la clase: ingredientes, cantidades, rectificaciones. Mi cabeza era como un caleidoscopio, las imágenes transcurrían y yo anotaba lo más importante.
Por eso, cuando aquel último día apareció ante nosotros la ganadora del curso de cocina junior, —una preciosa y jovencita pelirroja, de mirada curiosa y aspecto dulce, que venía ilusionada a ocupar su plaza— observé cómo la miraba, como un tigre examina a su presa, al acecho, estudiándola. Un escalofrío me recorrió la espina dorsal. Si a mí me había puesto contra las cuerdas y, aunque no había conseguido nada gracias a mi astucia y experiencia, me había llevado a los límites, no podía imaginar que haría con aquella chica.
Ni lo pensé, mientras se dirigía ávido hacia ella con ojos golosos, aproveché el descuido y cogí su adorado cuaderno de notas; lo hojeé, pasando las páginas rápido, para que lo oyera y lo lance a la olla de caldo humeante que serviría de aderezo a nuestros platos. Saqué a la chica de allí, bajo injurias e improperios.
Hoy mi libro de recetas sale a la venta con un nombre junto al mío: Sabrina, la cocinera junior. Del famoso chef no volvimos a saber y sus recetas quedaron en el olvido.