Tierra helada - por Maurice Nipapaian

Tierra helada
El viento frío raspó mi cara al asomar la cabeza aquella madrugada de junio; a diferencia de mis recuerdos, el aire gélido no resultó sorpresivo. Volví la mirada hacia mi compañero de división, yacente en la tierra húmeda, somnoliento, tiritando, en un shock de espanto e hipotermia. Me pareció que la noche no acabaría jamás, sostenida por el ruido y el centelleo del fuego cruzado. No lograba apartar las imágenes terroríficas de los “gurkas” recorriendo sigilosamente el campo escarchado, sorprendiendo a mis compañeros apostados en las trincheras, vigilantes del fuego enemigo, sin imaginar el final a manos de mercenarios.
Bajé al “pozo de zorro”, chapoteando en el barro, en un intento por regresar a mi amigo a la realidad. El fuego se había apagado y una extraña serenidad inundaba el espacio. La noche patagónica comenzaba a quebrarse, la aurora asomaba tímida dándonos la oportunidad de alcanzar el campamento de “los Ingenieros”, a corta distancia de Puerto Argentino. Después del combate, anoche, no estaba seguro si la capital de las islas aún conservaba este nombre restituido el 2 de abril pasado, cuando desembarcamos en Fox después de cien años de usurpación.
-Vamos Damián –susurré- el ataque terminó. Debemos irnos.
Habíamos sobrevivido a la artillería británica y al sadismo de los gurkas, pero la helada húmeda que endurecía nuestras ropas, acabaría en muy poco tiempo con las escasas reservas calóricas. Ningún obús o descarga de metralla nos había alcanzado; sin embargo, debíamos atravesar un campo de un par de kilómetros para encontrarnos con el resto de la unidad. Después de ello, el destino dependía de la resistencia opuesta en Puerto Argentino, o Stanley, quien sabe.
Llevábamos seis meses de conscripción, cuando Argentina, bajo gobierno militar, resolvió recuperar las islas del Atlántico Sur. La pasión por la literatura y una visión sencilla de la vida nos había unido, entonces, en una amistad singular, no buscada. Sin embargo, en un régimen de entrenamiento físico sin contemplaciones y cumplimiento de órdenes casi permanente, no cabían espacios espirituales. Además, la “aptitud intelectual” no se veía adecuada en años de persecución ideológica; menos dentro de un cuartel dirigido por cerebros adormecidos tras años de verticalismo. Nos llamábamos mutuamente “poeta de casco” y despuntábamos nuestro vicio casi a escondidas, comentando diferentes lecturas durante las horas de los ligeros almuerzos.
Jamás imaginé combatir en una guerra; para la mayoría, el servicio militar no era más que formalidad civil, una ley incomprendida dispuesta en la Constitución desde los albores de la patria para afianzar la defensa nacional, y que hoy justificaban ampliamente los usurpadores del poder. Sin embargo, la palabra “soberanía” tenía para mí una consistencia abstracta y lejana, tan distante como las Malvinas en el confín de la tierra.
Traté de cargar a mi compañero cruzando su brazo por detrás de mi hombro. Por suerte, la movilización y actitud decidida a no quedarme en el pozo de zorro, lo sacaron de la inmovilidad; el frío exterior completo el trabajo. Temblorosos, fuimos ascendiendo hasta la superficie, mirando alrededor, con el recuerdo de los gurkas punzando nuestra imaginación. Existía una extraña calma ambiental que no condecía con la locura de la noche anterior, presagio del final. Con el FAL 762 sostenido en nuestras manos, contra el pecho, avanzamos a trote lento, como pretendiendo no delatar nuestras posiciones con las pisadas rompiendo escarchas. Faltaban cerca de doscientos metros para alcanzar la altura desde la cual, confiaba, divisar las tiendas de la Compañía de Ingenieros, o quizá solo de los sobrevivientes del combate nocturno.
Con nuestros cuerpos inclinados hacia adelante movilizándonos a la par, intentando vencer la gravedad y la fuerza del viento, estábamos arribando a la cima de la pequeña colina. Pero el asombro asoló nuevamente nuestro casi derrotado ánimo. Cinco marines británicos dispuestos en semicírculo apuntaban sus MK Sterling directamente a nuestras cabezas. Sus gestos anunciaban, con el movimiento de fusiles, la orden de arrojar armas y arrodillarnos con las manos en la nuca, posición de vencidos.

Luego vino el resto: desencanto, tristeza, dolor…, humillación, diferentes rostros de la derrota. Marchamos en fila india por las calles de Puerto Argentino, ahora nuevamente en manos británicas. Echando la mirada atrás, hallaba cuerpos mutilados, inertes, tierra regada por sangre joven, derramada por el sueño de la soberanía malograda. Atrás quedaba la musa, confundida entre poemas de gloria y de horror. También miraba adelante, viendo un camino de ilusiones a recorrer, vida por festejar, amistad para compartir con mi amigo, el poeta de casco.