El poeta - por A. R. Payán

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—¡Acercaos! —Gritó Ramal cuando entró a pie en el pueblo de Rabu al noroeste de la ciudad Siria de Homs.
Ramal se había convertido en nómada, la larga guerra de Siria lo había dejado sin nada, incluso, su mujer y sus tres hijos. El último hijo en morir fue Idris de 8 años, tuvo la mala suerte de entrar en una plaza donde se inició un lapso de fuego cruzado. En total se le contabilizaron una suma de siete disparos. Para cuando Ramal llegó, el niño yacía sin sida en el suelo. Desde aquel día, comenzó a viajar por toda Siria contando historias de la guerra, ganándose así el pan.
—¡Acercaos! —Volvió a gritar mientras dejaba lo poco que llevaba encima sobre el suelo.
Esperó paciente a que la gente saliera de sus casas y se acercaran a donde él se encontraba. No tardó mucho tiempo en estar rodeado por una multitud de curiosos que chismoteaban entre ellos sin apartar la vista de Ramal.
—Hoy os voy a contar la historia del pequeño poeta. —Para cuando terminó la frase, el silencio se adueño de la multitud que se había concentrado en la polvorienta plaza central del pueblo—. Hoy conoceréis la historia del poeta de la guerra, —volvió a decir una vez hubo silencio—. El niño poeta, como lo llamaban sus conocidos. Apenas cumplido los dos años de vida, llegó a su casa la destrucción que traen consigo las bombas. Entre los escombros de un edificio que ya no reconocía, un día jugando, encontró un libro. De su interior aprendió lo que era la poesía, amar a la vida y a respetar. Con el paso del tiempo, aquel chico comenzó a leer los poemas y más tarde empezó a escribir bellos versos entre los bombardeos, los escombros de las casas derribadas y las calles destrozadas. Aquel libro se convirtió en su juguete de la infancia. Se olvidaba de la violencia cada vez que lo abría, a pesar de ver todos los días a seres conocidos muertos en las calles, amigos sin casa, otros, sin padres. —Ramal hizo una larga pausa mientras se fijaba en los rostros de aquellos que lo observaban; sabedor que alguno de los congregados estaban de algún modo en una situación similar a la del muchacho—. Aquel niño, —continuó diciendo alzando la voz—. No jugaba como lo deberia hacer cualquier otro a su corta edad. Aquel niño, pronto perdió el calor que da el amor de una madre, más tarde se quedó sin el ejemplo que dan los hermanos. Aún así, aquel niño siguió amando la vida gracias a ese libro de poemas. No pudo parar la violencia, pero de algún modo, se sentía libre cuando escribía y con sus recitales, conseguía en una breve fracción de tiempo, hacer libres a todos aquellos que escuchaban sus palabras. —De nuevo hizo una larga pausa que pareció eterna. Nadie habló, todos permanecieron en tensión sin perder detalle de Ramal—. Como todo en la guerra muere… aquel niño, no fue menos. Un día se encontró en el sitio equivocado, andaba buscando su libro; su vida. Aquello que lo mantenía alejado de la barbarie, aquel día, volvió a la realidad, esa mañana, el niño poeta de la guerra, murió. Ahora marchad y recordad estas palabras, pues, es la triste historia que nos ha tocado vivir.—terminó diciendo.
La gente se fue alejando del lugar, algunos se acercaron al narrador y echaron algunas monedas en una vieja gorra que había en el suelo a los pies de Ramal.
Una mujer bien vestida se acercó y se situó enfrente del narrador.
—Conmovedora historia, —afirmó la mujer en un árabe no muy bien hablado.
—¿Periodista? —preguntó Ramal.
—Corresponsal de guerra.
—¿Feliz de nuestra desgracia?
—No. Propagadora de vuestra desdicha, —dijo sin apartar la vista de un libro que sobresalía de una bolsa.
Ramal se dio cuenta de aquello que observaba la mujer y lo guardo mientras dijo:
—Era el libro de mi hijo, lo mantenía alejado de esta realidad sangrienta.