El sombrero, elemental para Watson - por Maurice

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El sombrero, elemental para Watson

Naturalmente, era temprano para llegar a “La Sombra”. En San Telmo, siendo las siete de la mañana de un sábado, solo se veían jóvenes trasnochados y algún patrullero dando la vuelta final. No más. Había caminado diez cuadras desde Plaza de Mayo y esperaría que la tienda abriera.
La bruma, espesa, apenas permitía ver el detalle de la calle y el color de los edificios. Ni “un alma” por Defensa. Pronto llegaría a San Juan, el negocio debía estar por ahí.

Apuró el capuchino cuando, a través de la ventana de la confitería frente al local, vio a la vendedora rotar el cartelito; decía Abierto, señal para cumplir con su propósito. Sería el primer cliente de “La Sombra del Arrabal” y antes de entrar miró a los costados, por costumbre más que por prevención. Hoy en Buenos Aires, el horizonte, seguro estaba despejado.
Ella se sorprendió cuando Watson pidió el bombín especial de mil pesos, unas veintiocho libras para el caballero inglés. Igual se alegró por la próxima operación. Pidió a su cliente que la acompañara al depósito, en el subsuelo. Descendieron por una escalera en espiral, provocando resonancia los tacos sobre los escalones de metal. Cuando llegaron al último nivel, el médico contempló admirado, los estrechos pasadizos de estanterías con sombreros varios. Desde los tradicionales scout, tiroleses y texanos; hasta los más sofisticados de pelo de liebre. A la luz mortecina de aquel laberinto, los bultos de los sombreros parecían espectros.
Quedó estupefacto ante la orientación de Sofía en aquel sitio, repleto de recovecos y estantes. Al llegar a la mitad de uno de los pasillos, la luz de la linterna se detuvo a veinte centímetros del techo, frente a la caja color escarlata. Acercando la escalera, entregó la linterna a Watson y trepó hasta el nivel superior. Él seguía con su mirada el ascenso de Sofía y su pollera “a lunares” que flameaba sobre los muslos. Le pareció ver una tanga de color azul francia.
La voz de la mujer interrumpió la “procesión de ratones” viajando por su imaginación:
─ ¿Me alumbra por favor? ─dijo Sofía, en tono intermedio entre pregunta y orden.
─Si claro, disculpe ─respondió Watson, agradeciendo a la penumbra que ocultara su bochorno.

Al bajar de la escalera, sus ojos y boca se enfrentaron a los de Watson, que percibió una “movilización” en la entrepierna. Siguieron la dirección del pasillo hasta el final, frente a una mesita. Más allá, el pasadizo se perdía tras una impenetrable oscuridad, que distrajo al médico.
Entonces John preguntó:
─El depósito, ¿continúa?
─ Más allá…, ─dijo Sofía─, solo es conocido por el dueño y pocas personas más. Y no estoy incluida ─continuó, regresando por el pasillo seguida por Watson.
John pensó que Sofía encubría algo. ¿Disimulaba?, o, ¿realmente “aquello” era desconocido? Igual que la vendedora, John Watson no quiso seguir preguntando, prefiriendo quedarse con la intriga.

El sombrero era caro considerando el precio de ochenta y cinco libras, sumadas al viaje. Lo tomó como el tributo por recrear esa vida que los llevó a embarcarse en aventuras, intrigas, secretos, peligros, desafíos. Después de servir en el ejército de Su Graciosa Majestad y trabajado con Holmes desentrañando casos policiales; ¿por qué no cumplir con el pedido de Sir Arthur, que antes de morir le encargara revivir sus historias? Además, la vida sin riesgos o incertidumbres, era aburrida.
Caminó de regreso hacia la plaza, luciendo “su juguete” en la cabeza. Mientras, observaba el adoquinado y las farolas al costado de la acera; recordó Baker Street, en Westminster. También pensó en Sofía, la dama que le recordara a su última esposa, más joven por cierto, pero con similar mirada e inocente sensualidad.

Al bajar en la estación Congreso, caminó por Callao hasta el hotel de medio pelo en el que se alojaba. En su habitación, mientras se probaba el sombrero, John no paraba de preguntarse cómo abordaría a su amigo. Conocía de sobra las historias en el gris londinense de mediados de siglo XIX. Pensó qué, en Buenos Aires, con llovizna persistente y edificios ennegrecidos por humedad, seguramente habría intrigas y gente siniestra.
Abrió su chaqueta para buscar, en el bolsillo interno, cigarrillos. Pero lo hizo en el contrario y en su lugar palpó el pasaporte. Mirando en su interior, leyó: Inglaterra, 7 de agosto de 1852 ─su nacimiento─. Recordó la pollera de Sofía en la escalera. “Aquí también ─ pensó─, había una “banda de lunares”. Un buen pretexto para decirle… “elemental, Sherlock”.