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LOS GIRASOLES - por Amilcar Barça
Web: http://caminodehierro.net
Al leer la propuesta para este mes, lo inmediato que me ha surgido ha sido el nombre del cuadro de Van Gogh. Descendamos ese vertiginoso tobogán.
Daniel, se encontraba a medio camino de la cumbre del Morrón, a punto de alcanzar el acantilado al que llaman “El granero Mototo”. Se había propuesto, a pesar de las dificultades que encontraba para poder acceder a él, —guijarros sueltos en una cuesta ya de por sí peligrosa que había de escalar gateando—, recuperar o intentarlo, un escrito que hacía cincuenta años depositó o escondió en una grieta de la roca. Aquella lejana tarde de invierno, un sol magnífico derretía una nevada que lo cubría todo; salió a darse un paseo y despejar su cabeza, bastante cargada de pesadumbres por aquel entonces. Daniel, ahora recapacita y una sonrisa triste aflora a sus labios: ¿cuándo no has tenido atontada la cabeza, julandrón?
Al fin tras muchos azares para conseguirlo, logra alcanzar la muralla de rocas y comienza a investigar los posibles lugares en que su pequeña oración fue depositada físicamente. No la encuentra. ¿Habrá venido por aquí algún curioso y la halló? No ha tenido noticias de ello, estas cosas se suelen divulgar y comentar.
—Mira lo que Daniel escribió hace un montón de años.
Aunque puede que fuera descubierta en los días posteriores rastreando las huellas en la nieve. Papel de plata de una cajetilla de Ducados, —en su juventud no solo fumó picadura, celtas cortos, también jormos de estepa, hojas de pataqueras, hojas de girasol, los granitos de las escobas…y Chester— fue el medio que le sirvió para enviar aquel ruego implorante a quien correspondiera. Una chica se hallaba gravemente enferma y en su plegaría ofrecía sus preces por su curación. ¿Cómo pudo saber si sus ruegos fueron atendidos? De ninguna manera; la chica falleció, posiblemente la carta llegó tarde.
Había que volver. Si comienza a rodar cuesta abajo, lo tienen que recoger del fondo del barranco con pariguelas. Hay suerte a pesar de algún que otro resbalón minimizado por la vegetación que lo sustenta. Mientras camina piensa que ya que está allí, va a acercarse a la peña La Merienda, lugar de correrías infantiles. Se sienta a descansar un rato.
—¿Qué haces Profeta? Ven a arrancar estepas para la hoguera.
La cuadrilla ha afanado una caja de mixtos y dado fuego a un ovillo de estepas que, como están verdes solo hacen humo, el cual, unido a una niebla baja que cubre el Morrón y toda la sierra, les permite perderse en ella. Cuando vuelva a casa ya sabe la que le espera:
—¿Ande has estau que hueles como los gitanos? Ven aquí que te voy a sacudir la ropa hasta que deje de oler.
Esta promesa le despierta, aunque él husmea y de verdad cree que huele como un “hongaro”. Eleva su vista a la izquierda y otea la Peña La Cagada. Sigue con su particular seña de identidad, dejada por cientos de deposiciones de ave a lo largo de los años. No olvida cuando en compañía de su amigo Francho, pretendieron desprender ese detritus y su madre lo vio desde casa; al volver al pueblo le prometió, otra vez, limpiar su ropa.
Comienza a recordar como una vez en lo alto de la Peña la Sanjuanada, cumbre del Morrón, acarició un solitario. La baraja debía estar trucada pues a pesar de los esfuerzos, fracasó en el intento. Su mente y su cuerpo siempre estuvieron divorciados sobre ese icono.
Extiende su vista y en El Llano, han sembrado una finca de girasoles. ¡Hay que joderse! Si solo cría piedras. Pero lo importante es la subvención, “La Paz”, en el argot de los labriegos. Se les puede aplicar aquella plegaría que en misa dice el celebrante: “La Paz sea con vosotros”, “y nosotros encantados”, replican. Hay que decir que los agricultores actuales, no tienen nada que ver con sus ancestros.
Cual Cristo resucitado, repasa su particular calvario y piensa que, como la Virgen, debe guardar esas cosas en su corazón; aunque a veces sus ojos, esos traidores, le delaten. Las lágrimas, nunca sirvieron de nada.
Si buscas novia en Teruel,
búscatela forastera;
mira que matan de amor
las mujeres de esta tierra.
Cuando era crío, las cajas de cerillas llevaban un dibujo con un toro asaeteado a banderillas, moribundo, que decía: “Siento dejar este mundo, sin probar pipas Facundo”. Hace dos años se descubrió que, estos patriotas de mierda, ocultaban al fisco 400 MM de € en un país del Caribe.
Ampliado en la web
Hola Amílcar Barça,
En un comentario que dejé en el Google + a propósito de la entrada en tu blog con este mismo título, copié esto de la escritora Bárbara Kingslover
Esto viene a propósito porque EMDO tienes un arte al que no le sacas el fruto. Consigues con tus relatos que el lector no los deje como si fueran “batallitas del abuelo” porque logras hacerle cómplice (al lector) de todas las licencias que se te ocurran sin que pierda verosimilitud (algo diferente a lo verdadero, no lo olvidemos) lo que estás contando.
Sucede no obstante en que hay ocasiones en que aparecen excesivos elementos, que distraen como en esta ocasión. Hay partes en el texto, de las que se podría prescindir con mucha probabilidad. Lo cual no quita que te puedan servir para otra ocasión.
Si te parece, tal vez te merezca la pena darle un par de vueltas y si de cualquier modo estimas que debe quedar así, ¡así está bien!, que es tu obra ¡rediós!. Gracias por el aporte y un abrazo virtual
Don: Nunca he pretendido agradar a los demás escribiendo. Pero sería hipócrita y falso si dijera que no me importa. Hago lo que puedo dentro de mis posibilidades que son escasas. Baso mis relatos, casi siempre, en historias del abuelo Cebolleta y como aventuras venideras, más bien pocas con la que está cayendo, pues me conformo. Hice el canto del cisne con “Y tiempo para contarla” y aunque no tengo la ilusión de la mayoría de los que aquí escriben, intento no darle puntapiés al diccionario aunque de ocurrir, no me quita el sueño. ¡ Qué más quisiera yo que tener tu imaginación y fondo de armario! Escribiría otro asalto al castillo, por lo menos.
Gracias por tus consejos. salu2
Saludos!
Me encanta tu estilo exhuberante y torrencial y la manera en que narras las «batallitas». Tu relato está repleto de detalles muy evocadores.
Es verdad que a veces son tantas las anécdotas que se suceden que por momentos puede resultar un tanto disperso, pero en fin, pecata minuta. Enhorabuena!
A mi también me vino enseguida a la cabeza el dichoso cuadro de Van Gogh y de hecho lo he incluido en mi relato, el 45, por si te apetece pasarte.
¿Qué tal Amilcar? Lo primero es darte las gracias por tu visita a mi/tu blog. Tal como te comenté en el tuyo, me gusta que los girasoles no se hayan comido el relato, es casi anecdótica su presencia, entre cerros, acantilados y cumbres.
Los lugares que nombras dan verisimilitud situando a los personajes en un escenario real, aunque también te digo que no importaría que los inventaras, el que tenga apariencia de realidad es lo importante en esta historia.
Paisaje y paisanaje casan en el contexto de aquel tiempo que narras. Daniel es el prota absoluto (la boca narradora), navegando entre el tiempo pasado y presente. La madre es otro poderoso personaje. Creo que se desarrollarían mejor en un relato más amplio, donde lugar a tooodos los detalles que nos cuentas (como lo que se fumaba en aquel entonces, por ponerte un ejemplo). Pide a gritos más espacio para su desarrollo.
Me parece que es un buen trabajo Amilcar. Hasta pronto, un cordial saludo compañero.
Hola Amilçar.
Tu relato transporta a otras èpocas, otros lugares, con total singularidad.
Celebro la inclusión de los regionalismos, al igual que una imagen, ilustran màs que muchas palabras ( no sè si mil, pero sì unas cuantas).
Espero que no dejes de participar: encontré un comentario con un dejo bastante amargo en uno de los participantes. Sería una pèrdida si lo hicieras, pero cada uno es dueño de sus decisiones, y conoce sus motivaciones.
Igual, espero tu pròxima propuesta.
Mis saludos.
Isabel y Laura: Diego existió. Esas historias no son ficción, fueron reales y amargas en su momento, conservando su grado de nostalgia y acidez en la actualidad. Como no se escapar de ellas, si soy incapaz de darle otro enfoque al tema propuesto, au revoir que dijo Voltaire. salu2
Me paso por vuestros relatos
Hola Amilcar , coincido en las apreciaciones de Don así que no añadiré mucho más.
Yo eliminaría el parrafo introductorio y la cancioncilla de las chicas de Teruel.
Me ha gustado sin embargo el último desvarío sobre las pipas facundo ,famosas en todo el mundo.
p.d. No entiendo tu comentario en mi texto, así y todo te agradezco la lectura.
Nos leemos!
Patricia: Una vez leí una introducción del “Viaje a la Alcarria” de Cela (al que por cierto no he conseguido acabar ningún libro de los que intenté leer). El introductor en cuestión, ocupaba más espacio en el libro que el autor en relatar sus andanzas alcarreñas. Con esto quiero decir que hay gentes que ven lo escrito, lo no escrito y lo que ellos hubieran escrito , en ocasiones sin tener nada que ver con lo que el pobre diablo en cuestión había publicado o querido escribir.
Cuestionas la jotilla sobre las mozas de Teruel. Es que soy de Teruel ¿sabes? y la baraja para el solitario debía proporcionármela una de esas mozas.
La introducción, pues no es ni más ni menos estrambótica que algunos de los relatos que he leído, basados en la muerte de algo de alguien o de todos. Solo es fiel reflejo del desconcierto que en todos genera y que cada cual elige al estilo de “sálvese quien pueda”
PD.- Y es que yo, como hace tiempo en una serie de TVE, cuando no había otra, al finalizar el capítulo siempre decía:
“yo solo soy un pobre diablo sentimental”. Tanto, que el otro día al ver en un periódico un vídeo de un gato mirando en un móvil a al dueño muerto hacía tiempo, el animal arrimó su cabeza a la pantalla acariciándola y al final se acurrucó sobre ella. Y me emocionó tanto, que unas lágrimas furtivas y traidoras afloraron a mis ojos.
Creo que hay que dejar que cada cual se exprese como sabe y puede; tratar de comprender lo que ha querido decir, sin ser obligatorio, y si no entiendes nada, dejarlo estar que ya escampará. Y si a uno le motiva lo suficiente, reescribir el guión y amablemente enviárselo al autor. Sabido es que aunque solo quedan estelas en la mar, todos los caminos fueron hollados una primera vez aunque con posterioridad se convirtieran en autopistas.
Gracias por tu visita y comentario.
Reposdata.- Te invito a leer el último post de mi web, algo escribí sobre este tema. salu2
Hola Amilcar. !Que envida! cuanta riqueza fecunda en letras encierras en tu testa.
Tu relato me lleva a una vida temprana en la existencia, cuando como chavales queríamos descubrir todo lo que no se nos autorizaba. fumar, masticar, olfatear con insano gozo lo que los mayores prohibían con un “ni se te ocurra”
Aunque todo lo prohibido nos hacía toser hasta casi ahogarnos, o nos causaba una nauseas terribles; después podíamos presumir “las aguante porque soy muy hombre”.
tiempos que nunca se borrarán. y que al paso del tiempo permiten la clase de laberinto literario como el que nos regalas.
Te felicito, las rúas de la vida son similares no importa donde nos encontremos.
sigue contando.
Gracias Osvaldo por Tu ánimo y visita. salu2
Hola, Amilcar.
¿Qué puedo decir de tu relato? pues, humildemente, que no sé si voy o vengo. He intentado meterme en la historia, pero luego una serie de expresiones me han sorprendido, más tarde unos versos, que bien podían ser una jotica y emoción…
Me he metido en tu blog y si no he visto mal, dices que pensabas dejar de participar. Tienes todo tu derecho a hacerlo, pero yo sentiría verme privada de tus escritos.
Leyendo alguna respuesta a los comentarios ya he descubierto que eres de Teruel. Hace unos días publiqué en mi blog un pequeño escrito con palabricas de mi pueblo ¡qué tiempos aquellos en los que desconocía que los ababoles eran las amapolas…!
Un abrazo muy fuerte y si es posible, continúa compartiendo tus escritos.
Voy a leerte de nuevo
Gracias Sophie. Aquí, en nuestra tierra, ababol significa algo más que amapola. ¿Verdad que lo sabes? Y si un campo de amapolas hasta es bonito y digno de una foto, uno de ababoles es deleznable. salu2 y gracias por leerme
¡Hola, Amilcar!
Me he leído tu relato y la verdad me ha dejado con la intriga de saber quién se llevó la carta de Daniel. Aunque la lectura es un tanto pesada pude seguirle el ritmo; me encantó el final del toro moribundo y los sabandijas que escondían el dinero- Las rimas que haces son muy divertidas, aunque no entiendo de quién cuenta el relato: ¿Es sobre Daniel o su pueblo?, uhm… Creo que ambos.
Tus expresiones son muy variadas, felicidades ;D
Me gustaría saber tu opinión en mi relato, estoy en el 133.
Norelkis, a Daniel también le hubiera gustado. No me extraña que te resultara pesada con tanta piedra abarcando tanto espacio. En general, a Daniel le hubieran gustado tantas cosas…. salu2
Gracias por tu regalo. Es precioso. Un abrazo
Saludos Amilcar