Los girasoles - por Pax Monte Serra

El tórrido sol de verano custodiaba sus alegres carreras. El chirriar de las cigalas acompañaba sus risas en los juegos despreocupados e improvisados. Sus zapatos agujereados repiqueteaban en la tierra seca hasta que la respiración se les cortaba por el cansancio y las carcajadas. Se paraban para recuperar el aliento y volvían a sus juegos. Para ellos lo más importante era el ahora.
Pasaban el tiempo fantaseando, siendo príncipes, princesas, dragones, brujas o dinosaurios. Hasta que llegaba el toque de queda y la realidad de la guerra menospreciaba su felicidad infantil. Marta y Carlos volvían a sus casas o iban al refugio con la esperanza de volver a verse al día siguiente. Todo parecía raramente normal, hasta aquel día que mientras jugaban al “corre que te pillo” en medio de los campos de girasoles vieron la llegada de los aviones y las bombas que cayendo interrumpieron de golpe su felicidad. A lo lejos las campanas daban el “toque de arrebato”. Como por instinto se acurrucaron y se abrazaron para pasar mejor el miedo. Carlos arrancó un girasol y se lo entregó a Marta que interrumpió sus lágrimas para agradecerle el gesto con una sonrisa.
Pasaron un buen rato escondidos, para ellos fue infinito. Luego se levantaron y decidieron que tenían que volver a casa para afrontar la realidad. Avanzaron en medio de los escombros y de la gente que gritaba nombres que se diluían en el aire sin respuesta. Marta tuvo la suerte de encontrar sólo la cuadra destrozada, su familia estaba en el otro lado de la casa y se salvaron. Carlos fue menos afortunado y en donde antes estaba su casa quedaban solo los restos y un incendio que estaban apaciguando. Su madre lloraba desesperada en lo que había quedado del poyo de la puerta. Carlos llamó con todas sus fuerzas a su padre y arremangándose empezó a quitar piedras para salvar lo que ya no se podía salvar.
El día siguiente todo cambió. El silencio reinaba en el pueblo, ni las campanas que yacían bajo los escombros podían dar el “toque de difuntos”. Algún gallo cantaba desorientado y los perros husmeaban el rastro de los desaparecidos. Los aldeanos empezaron a abandonar el pueblo. Los padres de Marta decidieron dirigirse hacia la frontera y buscar en el exilio la posibilidad de ver crecer a su hija.
Llegó la paz, pasaron los años y esos niños crecieron. Marta, con la esperanza de volver a ver a Carlos pensó que si volvía al pueblo sería más fácil coincidir. Se había convertido en maestra y ansiaba poder impartir sus clases a los que serían los hijos de sus viejos compañeros de juegos. Pero la delicada salud de sus padres no habría soportado el viaje y pensar en el pueblo los entristecería demasiado y así pasaban los días y cumplían los años. Marta de vez en cuanto abría el cajón donde custodiaba el girasol marchito y suspiraba por Carlos.
Después de la muerte de sus padres, Marta tomó una decisión, volvería al pueblo con su girasol y buscaría a Carlos, ya nada ni nadie se lo impediría Pensó que quizás él podría no reconocerla ya que el paso de los años había dejado varias arrugas en su rostro. Pero pensaba en el momento en que sus miradas se cruzarían ella le mostraría el girasol, eso la convertía en especial y se desearían amor eterno.
Llegó al pueblo en autobús desde el aeropuerto, cargada con una maleta llena de recuerdos. Preguntó por Carlos al que debería de ser un nieto de los que tantas tardes pasaron jugando en la plaza antes de la guerra y con cara de sorpresa le comunicó que Carlos estaba enterrado desde hacía un par de años. Marta se quedó helada y mientras se dirigía al cementerio con el girasol en la mano, se arrepentía por no haber llegado a tiempo. Vislumbró la tumba cerca de la entrada. Se acercó a leer el epitafio que rezaba “Aquí descansa Carlos Ruiz”.
No sabemos si por despecho o bien por rabia Marta lanzó su girasol contra la lápida. La marchita flor rebotó hasta caer en el montón de girasoles secos que yacían alrededor de la tumba.