Los girasoles - por Randolfo

LOS GIRASOLES
El amanecer era esplendoroso, como nunca lo había visto la región. Apenas el sol se levantaba por encima de las montañas del oriente e iluminaba con sus rayos las montañas que al occidente limitaban la represa. El cielo lucía azul, con escasas nubes como ovejas, blancas y tranquilas. Abajo, las aguas de la represa, aún sin la luminosidad del sol, apenas mostraban su verde esmeralda. Extrañaba el sonido del violoncelo de Ralph. Me pareció verlo, sentado con su violonchelo en el pequeño muelle que servía de atracadero a las lanchas que atravesaban la represa, llevando los campesinos de uno y otro lado; a su lado su fiel Mac, un viejo sabueso que había llegado con Ralph y Hillary a vivir al lugar. Eran un par de pensionados americanos. Él, ingeniero, había estado como asesor de los constructores de la represa por allá en los años 90 y Hillary, antropóloga de la Universidad de Nueva York lo había acompañado en su viaje. Fue amor a primera vista del lugar y prometieron regresar. Lo hicieron años después. El día de su arribo fue festejo para los habitantes de la vereda. Hillary era una mujer rubia, delgada y a pesar de sus años mostraba lozanía en la piel de su rostro. Se bajó de la lancha con elegancia, portando en su mano derecha una pequeña sombrilla para protegerse del sol y sonriendo como siempre la vi, incluso durante su enfermedad pasados algunos años de su llegada.
Pocas semanas después de la muerte de Hillary, Ralph preparó un pequeño lote para sembrar girasoles. Al verlo atareado en su labor fui a visitarlo. “La extraño”, me dijo. “Ahora debe estar mirando el resplandor del Creador, como lo hacen los girasoles jóvenes, girando hacía donde está el sol”. Pensé que el nombre de girasol le recordaba a Hillary por la pronunciación y en su regular español se confundía. Cuidaba de los girasoles como si fueran un pequeño crio y pronto crecieron, brotando sus enormes flores.” Sabías que estas plantas se originaron hace más de 2000 años antes de Cristo”, me comentó un día. “Han visto mucha de la historia de la humanidad”, reflexionó. “En la guerra Civil en mi país, dicen que un joven pudo salvarse de los que le perseguían para matarlo, al esconderse entre un enorme sembrado de girasoles”. Abría sus enormes ojos azules para expresar su admiración. Yo solo reía al verlo porque no podía creer su historia. “Además”, continuó, “los granjeros la utilizaban como alimento, tostando las semillas”. Acariciaba las hojas. “Son suaves, como la piel de Hillary” y mientras lo hacía, el brillo que tenían sus ojos se apagaba. “Algún día estaré con ella, mirando el resplandor también”. Se dio vuelta y levanto su mano en señal de despedida. Entendí que quería estar solo. Al poco rato oí su violonchelo. Interpretaba las sonatas de Bach para violonchelo, sus favoritas, siempre sentado en el muelle, frente a las verdes aguas.
Una mañana, Mac llegó a mi casa con esa mirada taciturna de perro viejo. Ladró, se dio la vuelta y me miró nuevamente. Lo seguí pues presentí que algo había sucedido. Allí, entre los girasoles yacía el cuerpo inerme de Ralph, con su rostro al sol y una sonrisa dibujada. Como los girasoles.