LOS GIRASOLES - por MIGUEL CASTELLÓ

Los girasoles.
(Por Miguel Castelló)
Mi corazón latía frenéticamente, la sangre me golpeaba en las sienes, el corazón se me escapaba por la boca. Estaba exhausto, sentado abrazándome las rodillas, sentía el sudor frío de mi camisa al apoyar mi espalda sobre la pared desconchada y húmeda. Poco a poco iba recobrando el resuello. Aunque agotado, mi rostro reflejaba alegría, la alegría de la victoria. En la pared de enfrente, mi hermano, en la misma posición que yo, mirándome fijamente, su respiración era incluso más fuerte que la mía, de vez en cuando se le escapaba algún bufido. Su rostro acalorado reflejaba rabia, la rabia de la derrota. Las voces de nuestro padre sobrepasaban nuestros gemidos, sólo paró de reprendernos cuando sonó la primera bomba.
No sé hasta cuando soportaría mi padre nuestro juego. Había insistido muchas veces para que abandonáramos esa costumbre que le sacaba de sus casillas. Nos amenazaba con todo tipo de castigos, pero para nosotros era como un instinto animal, como una prueba de hombría. Éramos competitivos por naturaleza y eso nos mantenía vivos.
Todos los días ayudábamos a nuestro padre en las labores del campo. Nunca íbamos a la escuela. La escuela hacía tres meses que ya no existía. Un gran cráter ocupaba su lugar.
Nuestra casa estaba a las afueras del pueblo, cerca de las tierras de labor. Sólo tenía dos alcobas, una cocina y una cuadra pegada a la casa, con gallinas, una vaca y un mulo que todas los días nos acompañaba a trabajar a nuestras tierras que estaban separadas de la iglesia del pueblo por un gran campo de girasoles.
Nos levantábamos al alba, nos tomábamos nuestra leche migada, cogíamos nuestro mulo y al campo a trabajar.
Las instrucciones estaban muy claras: cuando se oyesen las sirenas antiaéreas de la ciudad vecina, debíamos dejar todo y correr a través del campo de girasoles hasta el ábside de la iglesia por donde se entraba a la cripta que servía de improvisado refugio.
Esas eran las órdenes de nuestro padre, pero nosotros acordamos que contaríamos hasta diez antes de empezar la huida a través del campo de girasoles. Mil uno, mil dos, mil tres…mil diez y, a correr. ¿Quién ganaría la carrera?
Llevábamos varias semanas sin ver un solo avión de la Legión Cóndor, pero no debíamos relajarnos y éramos conscientes de ello.
Esa mañana hacía más calor que de costumbre. El sol calentaba con fuerza, los paseos al arroyo para refrescarnos eran más frecuentes. Por el horizonte empezamos a oír un motor y al instante el ruido lejano de las sirenas. Mil uno, mil dos, vimos a nuestro padre correr a través de los girasoles. Mil seis, mil siete, se empezaban a oír más fuerte los motores. Mil nueve, ya no divisaba a mí padre. Mil diez y empecé a correr como un loco, saltando entre los girasoles, los golpes del pulso en la sien, los latidos del corazón, la respiración acelerada, no eran capaces de acallar a los motores. No pude mirar atrás en todo el trayecto. Llegué al refugio, exhausto, allí estaba mi padre, cuando me preguntó por mí hermano sonó la primera explosión. Más cerca que nunca. Mi hermano no llegaba. Dos, tres, cuatro, las detonaciones se sucedían sin descanso. Cuando vi la expresión de mi padre empecé a sentirme sin fuerzas, las piernas me temblaban. Mi hermano no llegaba. Deseaba con todas mi fuerzas oír de nuevo la sirena para poder salir al encuentro de mi hermano, estaría al otro lado del ábside. No volveríamos a jugar a este arriesgado juego, lo prometo. El silencio se apoderó de todo. Salimos al exterior, una nube de polvo lo cubría todo, los pocos rayos de sol que atravesaban la nube hacían resplandecer los intensos pétalos de los girasoles. Un gigantesco agujero se abría a nuestros pies. Al rodear el cráter vimos algo moverse entre los girasoles, nos acercamos ansiosos, era nuestro mulo, asustado. A su alrededor los girasoles estaban manchados de sangre. Rojo sobre el amarillo, que extraña coincidencia. A dos metros vimos el cuerpo inerte de mi hermano, la postura extraña de sus piernas nos barrió las esperanzas.
Hoy no ha ganado nadie, con la guerra todos perdemos, mi padre ha perdido un hijo, yo un hermano, y todos la libertad.
Fin