SARAH - por MOT

― Bueno… bueno… Parece que ya te has despertado.

Es una especie de sótano pequeño, lúgubre, austero en contenido: la puerta de entrada, un pequeño ventanuco, una solitaria y sucia bombilla que cuelga del techo y dos sillas, una frente a la otra. Hay dos mujeres sentadas.

La mujer de la silla de la izquierda, vestida con un traje negro, se dirige a la mujer de la silla de la derecha, que está atada de pies y manos a la silla y tiene la boca tapada con cinta americana; una mujer policía, a juzgar por su uniforme.

La mujer policía intenta abrir los ojos con gran esfuerzo mientras mueve la cabeza de un lado a otro, grávida, pastosa. Cuando se da cuenta de su situación, cuando intenta moverse y nota las ligaduras, es cuando se despierta del todo.

Gotas de sudor empiezan a resbalarle por la cara mientras mira, la rabia y el odio grabados en sus ojos, a la mujer que tiene enfrente, que ahora mismo le está hablando.

― Primero te voy a contar una historia, y luego, jugaremos al juego de las preguntas. Si respondes correctamente a ellas, no te mataré. ¿Entendido?

La mujer policía asiente con la cabeza sin emitir sonido alguno. La mujer del traje negro se acerca más y sonríe, una sonrisa cruel; se ve que se está divirtiendo.

― ¿Te gustan las historias? Espero que esta te guste, aunque sea muy corta.

«Érase una vez una familia, padre, madre y dos hijas adolescentes, los Pickering, en la que todo el mundo era feliz hasta que la policía, para más señas una mujer policía, mató, o mejor dicho, asesinó a una de las niñas. A partir de ese momento, nunca más volvieron a ser felices porque nunca más volvieron a ser una familia».

― ¿Y bien? ¿Te ha gustado? Pues vamos ahora con el juego.

Sin ningún tipo de miramiento, le da un seco y fuerte tirón a la cinta americana que la amordaza.

La mujer policía nota el terrible dolor; casi le arranca el labio, que empieza a sangrar, pero ella se mantiene firme y aguanta en silencio; desesperada, respira y jadea agradecida por tan bienvenido suministro extra de oxígeno.

― Primera pregunta: ¿Has matado a alguien en tu vida? Piensa bien la respuesta, tómate tu tiempo.

― Sí.

― ¡Correcto! Segunda pregunta: ¿A cuántos? Cuenta despacio… no te equivoques.

― A una sola persona.

La mujer policía contesta de forma seca, tajante, directa, mirando a su oponente a los ojos. No pestañea, parece desafiarla. Sin embargo, la mujer del traje negro se lo está pasando en grande, parece disfrutar como una niña de primaria jugando con su mejor amiga; sus ojos están abiertos, expectantes, la más pura emoción emana de ellos.

― Esto va viento en popa. Y ahora, la última pregunta: ¿Cómo se llamaba esa persona? ¿Recuerdas su nombre de pila? Seguro que sí, vamos… haz un esfuerzo.

La mujer policía explota con un grito, un alarido de ira.

― ¡Sarah! ¡Se llamaba Sarah!

Tras un largo y espeso silencio, durante el cual ambas se escrutan con la mirada, una mirada percutora, agresiva, psicópata, la mujer del traje negro sonríe al fin, cínica, malévola, y habla nuevamente:

― Respuesta correcta. Tal y como te he prometido, no te voy a matar.

La mujer policía se siente aliviada por un momento, su rostro da muestras de ello con una ínfima y casi imperceptible muesca que pretende ser una sonrisa. La mujer del traje negro acerca más su silla y añade, en voz muy baja, un susurro al oído:

― Lo va a hacer ella.

Alguien entra en la estancia.

La mujer policía no puede ver de quién se trata, y pregunta, ahora sí con miedo:

― ¿Ella? ¿Quién?

Una voz de mujer a su espalda le responde.

― Yo, Sarah. Sarah Pickering.

La mujer del traje negro se pone en pie y sonríe, emocionada, con los ojos lagrimosos.

Se apagan las luces y baja el telón.

El público, ansioso del tercer acto, se pone en pie enfervorecido y rompe en aplausos.