Un día en la selva - por Maurice

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UN DÍA EN LA SELVA

La mañana arrancó fresca y cristalina en la sabana. Para el curtido cazador, despertar en ese ambiente fresco, que pronto cedería lugar al bochorno y la humedad, era cosa cotidiana. Acabó de apagar la pequeña fogata, juntó los enceres del desayuno y terminó de devorar el trozo de ave asada de anoche. Desarmó la tienda, la plegó y guardó en la mochila. Por último, cargó el viejo violín, que lo acompañaba en las noches solitarias ahuyentando los ruidos del silencio.
En un par de kilómetros dejaría la zona boscosa para internarse en los pastizales, donde seguramente se enfrentaría a su adversario poniendo a prueba su sagacidad para cercar presas. El amanecer era el momento propicio para hallarlo. Los leones no cazaban personas para alimentarse; preferían antílopes, cebras, alguno que otro venado. Pero éste devoro a seis en un poblado de Dodoma. Por eso ahora estaba allí.
Se habría retirado de no ser porque heredó de su abuelo ─militar al servicio de su Graciosa Majestad─ el compromiso de cuidar a los tanzanos ─también la destreza─ después de su independencia. Ahora, superado largamente los cincuenta, soltero y sin familia, no podía rehusarse al pedido del alcalde. “Es el único que puede atraparlo”, habría sentenciado Moaré Burundi en el más puro suajili. Para ello le ofreció los más conocedores de la zona. Pero abría rechazado el ofrecimiento con el pretexto de que le gustaba trabajar solo. En realidad, Sir Archivald Bradley no deseaba que por pura casualidad alguien le robase la gloria.

Cómo siempre al amanecer, Simba emprendió el recorrido zarandeando su frondosa melena, meneando la cola. Sentía orgulloso por lo logrado. Igual que sus antecesores, había mantenido el orden natural y el equilibrio. Recibió el legado de su padre Mufasa, que entrego su vida para salvarlo de la estampida provocada por su tío. Scar, ahora viejo e impotente, “había perdido pelo pero no mañas” y expulsado de la manada había optado por la fácil, causando conmoción y estragos entre los lugareños.
Simba aprendió del padre que cuando lo buenos leones se desviaban del camino del bien, su fortaleza sobre las demás especies lo condenaban irremediablemente a provocar daños. Scar estaba comiendo gente en la aldea. Esto conducía al quiebre de una convivencia con los humanos mantenida en el tiempo. Cómo rey de la manada más numerosa, debía hacer algo para restablecer la armonía.

Ambos avanzaban por el mismo camino, aunque en sentido contrario. La poesía del bosque iniciaba su concierto de trinos y arrullos. En los extremos del pastizal la sombra cedía espacio a la luz meridiana. Los cazadores divisaron sus respectivas presas. Archivald aprestó el Winchester y Simba inició la alocada carrera a través del pastizal. Ambos esperaban que tanto el movimiento como la altura de las hierbas dificultaran la visión del punto del impacto. Si bien en la selva la sobrevivencia es un regalo cotidiano, el instinto ─humano y animal─, los empujaba al adversario. Al enfrentarse, esperaban transmitirse los anhelos de confraternidad.
El disparo produjo un silencio expectante en el solar, dispuesto para el encuentro entre ambos representantes. El proyectil ─disparado más para alertar que para matar─ silbó sobre el entrecejo del felino incrustándose en el olmo de atrás. Archivald Bradley accionó la palanca para dar entrada al siguiente cartucho. El tiempo se agotaba.
El animal detuvo su avance a escasos metros del cazador, sin aprovechar la ventaja. Comenzó a caminar alrededor rugiendo amablemente, como diciendo: “los leones no se alimentan de humanos”. No los de su estirpe. Archivald recordó el instrumento de su bolsa y cómo divertía a las bestias en la reserva de Wameru. Dejó el fusil en el suelo. Lentamente retiró el violín de la bolsa e inició su l’estro Armonico. Simba se echó inclinando la cabeza hacia el costado.

Mientras, la manada extrañada salió a buscar al jefe. Lo encontraron sentado frente a un hombre vestido de caqui, que poseía una curiosa cajita de la que emanaba un dulce sonido. Quedaron también encantados. A medida que llegaban se disponían alrededor del músico. Sir Archivald se sintió a salvo.
Todo el mundo era feliz hasta que…, rompiendo el círculo, el anciano de la manada se aproximó al cazador abalanzándose sobre él. Clavó sus poco afilados colmillos en su cuello y el cuerpo de Sir Archivald yació exánime sobre los pastos ensangrentados.
Melquíades ─el refinado─, observando la escena, sin inmutarse pensó: “Sabía que si venía Scar acabaría el espectáculo. Aparte de anciano, también es sordo”.
Final del concierto, pero sin aplausos.