El hombre se transformo en - por SAJA GUIMI

El hombre se transformó en una rata más cuando comenzó a pernoctar en aquel edificio abandonado. Ya no le inmutaba la presencia de aquellos roedores, eran parte del paisaje sucio y nauseabundo que lo rodeaba. Ya nadie se le acercaba porque parecía un bote de basura, pero ese era su capa de defensa, abajo había un hombre que alguna vez fue erguido, alto, con una gran espalda, con su cabello rizado rubio y unos grandes ojos azules, pero nadie lo veía porque estaba bajo su seto protector, sobre él había un despojo de la naturaleza, con sus ojos escondidos dentro de grandes ojeras negras y sus dientes amarronados, su espalda encorvada y sin recordar como reír. Nadie pensaría que aqel hombre sucio y arrugado había tenido una vida normal, rutinaria, como la de cualquier mortal. El ya no quería pensar en el pasado porque el recuerdo era más duro que su presente. Alguna vez quiso ser un vengador y la justicia le ganó, lo puso tras las rejas y no escucho sus motivos.
Cuando la limosna de algún transeúnte le alcanza, compra una botella de licor y se embriaga, pero los recuerdos vuelven tan nítidos que se revuelca en su propio vomito de dolor. Quizás el cabello rubio y largo de su niña hasta tenga perfume en las escenas veloces que acompañan la música de risas y campanas de carrusel. Desvía su vista y reconoce ese hermoso rostro, con sus labios color carmesí y cabello rojizo, era su amada, su perfume era a jazmines y su figura era perfecta bajo ese vestido cuidadosamente estampado que caían hasta sus rodillas.
Las goteras del edificio y el revolotear de las palomas que compartían aquel derruido lugar, lo despertaban. El frio entraba por todas aquellas ventanas sin marcos, por las paredes derrumbadas y una simple fogata hacia un poco de mella, pero solo un poco. En una cacerola vieja que tiene agua quien sabe de dónde, él moja la punta de sus dedos, descubiertos de sus guantes rotos y se los pasa por sus ojos y su boca, se despeja un poco y sale a buscar no sabe qué, quizás una respuesta, quizás solo sobrevivir.
Si, esta es la historia de un vagabundo que como todos los vagabundos una vez tuvieron una vida real, pero ¿porque será que a nadie le importa?¿porque será que la gente camina a su alrededor como si no existiera? ¿Por qué la gente no quiere reconocer que ese podría ser su futuro? Quizás por eso; porque nadie quiere verse reflejado en él. Hombres ricos que bajan de su coche descapotables, damas elegantes que usan tacones, jóvenes que vuelven de la escuela, nadie quiere verse reflejado en él.
Les contare: aquella escena que este viejo repite en su cabeza fue la última que vio antes de que balas perdidas en un robo a un banco dieran el blanco en su esposa y su hija dándoles un infeliz insuceso. ¿eso no podría pasarte a ti? ¿no enloquecerías? ¿no querrías encontrar al culpable? Pues él, en un principio, ahogo su dolor en ginebra y wisky. La policía no le daba respuestas, “daño colateral” le decían, y él seguía allí con ese dolor absurdo. Busco al responsable, no es tan difícil encontrar delincuentes en una ciudad tan pequeña, todos lo conocían, a voces habían pedido su juicio, pero por alguna razón o por algún interés, la policía de aquel lugar dejaban que él huyera. El viejo, que en aquel entonces tenía unos 40 años, compro un arma que tenía la mejor mira, para no errar la cabeza de aquel delincuente, lo espero una noche cuando salía de un antro de perdición y pensó: “esta es la vida deprimente y relajada que le quito la vida a dos seres de luz que ni siquiera lo conocían”. Le descargo las seis balas en su cabeza y quedo sentado al lado del cuerpo hasta que llego la policía. Veinte años de prisión para él no eran peor que un día sin ellas, así que los vivió callado, sin peleas, sin darse por aludido.
Cuando salió, caminó por largo rato hasta llegar al que había sido su hogar, y solo encontró escombros, los escombros de sus sueños, de sus metas, de su vida. Allí se quedó a vivir, con las ratas, con las palomas, con su fogata y con una casual botella de ron.
Esa, podría haber sido tu historia.