Mientras un gélido cielo se desploma sobre un polígono industrial cualquiera, recalificado por políticos en putrefacción, entre carreteras secundarias bacheadas de desesperanza, Carmen tiembla, más de miedo que de frío, lo cual no es una señal ni un estado meteorológico, sino una putada.
Y Carmen tiembla, pero está sudando, y su imagen viene y va bajo la estroboscopia de la puerta del puti-club, un antro del asfalto con acumulación de mierda jurásica en sus cristales.
Una isobara rebelde hace descolgarse parte del rótulo anunciador del club, como una profecía del deseo de Carmen, y chisporrotea ante ella, en un aviso de puesta en escena, no son efectos especiales, es la vida real, la puta vida real, la putísima vida.
Aun así, ella es la actriz principal, de serie B, en serio, muy de serie B, y Carmen entra en escena, ¡Claqueta! …y acción.
Al pasar al guariche, observa la mirada compasiva del camarero, que no la reconoce tras las gafas, sexy, madura, peligrosa…éste no sabe de la impostura planeada y que van a ser sus ojos los que pidan compasión, clemencia…de verdad, en breves… ¡ya!
Allí huele a chipirón caducado, churros revenidos, a choto milenario, chutos tóxicos, infamia y desesperación.
En la barra pide a la vieja cocinera una copita de anís del Mono, el contexto así lo exige, el vidrio de la botella está igualado en sus filigranas por la mugre y, bajo el trago, la alcahueta pasa a Carmen una llave, producto del soborno pergeñado por nuestra intérprete.
En el tugurio, desierto tras la huida de la vieja, Carmen se sube más la falda, la escueta braga a la vista, recoloca sus tetas, y le pone ojitos al careto en descomposición del barman—entre nosotros “el chuli”—mejilla chirlada, fruto de alguna venganza, motivada y consumada.
La mujer ladea la cabeza en dirección al váter, saca la lengua, provocadora, prometedora, puntiaguda y homicida, el chuli, proxeneta sin registro sanitario, la sigue cachondo, quitándose el cinturón.
Apenas el chuli abre la puerta, el codo ejecutor de Carmen le mete la nuez hasta la nuca, y el rollo de papel del culo hasta la campanilla, una manipulación precisa en los huevos le hace caer de rodillas, no le cuesta a Carmen atarlo con su propio cinturón.
Babea el macarra con el rollo en la boca, tan gordo y largo como sus antecedentes e igual de sucio que su ficha policial.
Le arranca al chuli la cadena con una llave del cuello, se la guarda junto con la primera en el bolso, y saca un chute preparado de jaco afgano tres punto cero, demasiado puro para un chuli, que banderilleado, sabe que, a mitad de camino al cielo, la aorta le va a reventar camino del infierno.
—No me reconoces ¿verdad? Cabrón.
El chuli es un hijo de puta con denominación de origen, y no conoce ni a su padre.
—Soy Carmen, la madre de Lola, la chica que explotaste, puteaste y enganchaste al caballo con solo diecisiete años, para después matarla a palizas.
El chuli abre mucho los ojos, también el del culo, pues se acaba de cagar.
Antes del penúltimo estertor, Carmen con la escobilla envenenada del váter, le rejonea el globo ocular, nunca le ha gustado que la mirasen así.
Ya el chuli solo parpadea con un ojo.
Madre coraje con las dos llaves en la mano, se dirige a la churrera del cuchitril, abre el doble fondo de esta y llena dos bolsas de basura de billetes y más billetes, sucios y negros como las bolsas, producto de la extorsión y el trapicheo del chulo de putas.
Y sale al exterior, a la suciedad nocturna del polígono. Esa noche repartirá beneficios con las chicas, amigas de su hija muerta.
Mientras el rótulo del bar del chuli también parpadea:
EL CHULI…EL CHULI…LI, LI.
EL CHUL…EL CHUL…CHUL, CHUL….
……EL CHU … EL CHU … EL… EL… EL… EL… E… E… (…) (…) fundido a NEGRO…(¡¡¡piiiiiiii!!!)
El neón del chuli, como un coágulo de mierda, explota contra el suelo, salpicando al mundo.
El chuli de carne y hueso, también está fundido, tampoco parpadeará más, un hijo de puta menos.
Carmen, nuestra verdadera heroína, como una sombra disipada, de frente, abraza un nuevo amanecer.