Elena Vilanova observaba con espanto como el batallón de forenses y policías que habían desembarcado en el jardín de su abuela desenterraban los restos mortales de varias decenas de cuerpos humanos.
–¿Qué hacían ustedes aquí? –le preguntó el agente.
–Mi abuela falleció… Mi madre y yo hemos venido al pueblo a vaciar la casa y ponerla en venta.
–¿Cuándo encontraron el primer cuerpo?
–Esta mañana, justo antes de llamarles. He visto algo extraño entre los helechos y, al cogerlo… he visto que era un cráneo –El horror vibró en la voz de Elena.
–¿Sabe quiénes son? Los muertos, me refiero –aclaró el agente.
–No. ¿Cómo voy a saberlo?
–¿Tiene alguna idea de cómo han llegado aquí? –El agente iba anotando cuanto Elena decía con evidente desconfianza en su expresión.
–No.
–Entonces, usted no tiene la menor idea de por qué el jardín de su abuela está lleno de cadáveres, ¿es eso? –El escepticismo resonaba también en su tono.
–Sí. No… Quiero decir que no tengo idea de nada de esto.
–¿Cree que pudo matarlos su abuela?
–¡Claro que no! Mi abuela era una mujer maravillosa.
–¿Está segura? ¿Cómo lo sabe si me ha dicho que no conoce su procedencia?
Elena no contestó. Nada tenía sentido. Miró a su alrededor con la vista nublada por el temor y la fuerte impresión de la escena.
El equipo forense había colocado los huesos hallados en el camino, componiendo cada cuerpo como si de un puzle se tratara, formando un cuadro macabro de esqueletos tumbados uno junto a otro a lo largo de toda la senda.
Volvieron a interrogarlas por separado. Una y otra vez les repitieron las mismas preguntas, hasta que Elena empezó a dudar de sus propias respuestas. ¿Podía su abuela haber matado a toda aquella gente?
Una sospecha terrible se incrustó bajo su pecho al recordar algo que le había dicho ella en más de una ocasión: Este jardín es un lugar sagrado y por eso está prohibido entrar en él. Es la última frontera entre la tierra y el cielo. Desde aquí, uno puede alcanzar el paraíso.
Ahora todo cobraba sentido. Un sentido siniestro.

Todo había empezado con aquella puñetera llave oxidada que había encontrado en el fondo del cajón de los cubiertos. Si no la hubiera cogido… Si no hubiera preguntado…
–Es la llave del jardín secreto de tu abuela –había dicho su madre–. Nos mataría por entrar, pero, ahora ya no está. Vamos.
La cerradura opuso resistencia al introducir la vieja llave pero terminó por ceder. Ambas se habían adentrado en aquel frondoso edén en el que habían entrado en muy contadas ocasiones, con la incómoda sensación de estar haciendo algo inmoral.
En ese inmenso jardín, la abuela Consuelo tenía todo tipo de flores exóticas y arboles tropicales que daban fruto incluso en invierno. Los rosales crecían en un lateral y las azaleas brotaban eternas por doquier, saturando el paisaje con sus intensos colores. En el lado opuesto, un plantel de aromáticas inundaba el aire con sus fragancias. Un microclima imposible que florecía siempre perfecto. Los entendidos en jardinería decían que esa exuberancia foránea era posible gracias al privilegiado enclave, protegido del frío y del viento por la montaña, y a las cercanas aguas del río que, por causas desconocidas, corría templado todo el año.
Sin embargo, los lugareños hablaban de magia. Algunos de magia negra. Otros de gracia divina.
Elena había oído aquellas historias desde niña, y aunque entonces las había creído, al crecer las había atribuido a las fábulas locales, como las meigas y los trasgos.
Cerca de medianoche, cuando la última patrulla policial se disponía a marchar, un utilitario blanco aparcó frente a la casa. De él salieron Herminia y Esteban, vecinos del pueblo aledaño. Con ella sentada en su silla de ruedas, avanzaron con dificultad por el sendero hasta la entrada del jardín. Uno de los agentes los detuvo.
–¿Dónde van?
–Yo voy al cielo, hijo –le respondió la anciana sin apenas voz–. Ha llegado mi hora.
Sin esperar permiso, el matrimonio se adentró despacio en el jardín prohibido.
Los dos agentes, Elena y su madre, perplejos, los siguieron con la mirada hasta que se perdieron entre el follaje.
Un fulgor etéreo procedente del corazón de aquel bosque milagroso iluminó la noche durante unos minutos. Poco después, salió Esteban con la silla vacía.
–Ya se ha ido… –dijo sereno–. Su alma y su cuerpo descansan ya en paz.