La primera piedra. - por Angy Miró M.

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«Me pregunto si hay alguien que tenga miedo a perderme. Sí, es algo que me gustaría saber, igual que querría saber a qué huele la luna. Me gustaría saber quién lloraría en mi funeral y quién se bebería los versos besados hasta emborracharse de dolor.

Me gustaría… gustar… me.

Al fin y al cabo, soy la única persona que irá conmigo en la barca de Carón. Soy la que me defenderá de Cerbero y la que me hará más liviano el viaje por la sauna final. Y es que, me alegra decir que yo tengo plaza reservada en el infierno. Desde que nací y hasta ahora, periódicamente mi demonio particular me visita, manteniendo esa alianza tan especial que se establece entre quienes saben vivir, para recordarme lo que ya sé: «Te estamos esperando.»

Me llena de orgullo decir que no voy a ir al cielo. Por suerte no seré vecina de monjas que abandonan sus entrañas ni de curas que se complacen con el trauma infantil. No veré a la viuda del quito regar sus plantas mientras bendice estar viva otro día más. Otro día más. No tendré que bailar un aburrido tango con ningún roedor de la biblia, con ninguna rata de la fe de la mentira.»

—¡Magda! ¡Hay que irse ya!

La voz de mi madre me hace cerrar el diario de un golpe. Si alguien llega a leerlo… Escondo mis pensamientos más profundos en el doble fondo secreto del armario y encesto mi pluma preferida en el frasco que cobija mis tesoros más preciados.
Bajo a trompicones la escalera de madera, acabando con mi ya acostumbrado salto de los tres últimos peldaños y salgo junto al resto de mi familia. Mañana mi adorado hermano toma la primera comunión, así que, como buenos falsos cristianos que somos, debemos acudir a la misa de doce a confesarnos.

Seamos realistas. A mi hermano le importa un rábano todo eso del cuerpo de cristo, la conexión divina y esos rollos que nos vende el cura en la catequesis. El entusiasmo que lo invade se debe a la idea de poder desenvolver regalo tras regalo, que, después de todo, es en lo que basa todo el mundo este trascendental paso.
Ya en la iglesia, rodeada del naranja y blanco de las velas, los rostros más inexpresivos que se puedan imaginar comienzan a ahogarme, como siempre. Desde bien pequeña me da miedo que de sus ojos salgan luces celestiales y que el cielo pueda abrirse para que un entre suprahumano me condene por vivir. Ahora, con mis recientes dieciocho, sigo albergando esa posibilidad como uno de los peores finales.

¡Vaya! Ahora que llevo medio relato me doy cuenta de que os he invitado a mi vida sin tan siquiera presentarme. Qué desconsiderada. Me merezco unos golpes de regla, a ver si así aprendo modales. Me llamo Magda. Bueno, no, no acortemos mi maravilloso nombre. Me llamo MAGDALENA. Así, en mayúsculas, que para eso estoy orgullosa de cada letra. Tengo nombre de puta bíblica y eso hace que cada vez que incumplo el sexto mandamiento me sienta más poderosa. Poderosa espiritualmente, claro. Como si mi nombre fuese un talismán contra el cinismo y la hipocresía cristiana. Como si cada vez que disfruto del placer de romper las leyes divinas, el tal Jesús en persona bajase para hacerme una reverencia admirado.

Por eso me gustaría saber si hay alguien a quien le aterre perderme. Si lo hubiera, si tan solo una persona sintiera mi ausencia, entonces todo sería mucho mayor. La rebeldía se transformaría en rebelión. La ruptura de todas las estrictas y retrógradas normas divinas y sociales se elevaría a la categoría de transgresión. Todo tendría sentido y yo no sería solo una rebelde sin causa con nombre de furcia bíblica. Si alguien más, alguien espiritual e influyente, pensara igual y lo dijese, todo sería distinto. Al fin y al cabo, Jesús sacó la cara por la mujer con nombre de puta.

Ya lo dijo el primer comunista de la historia.
Quien esté libre de pecado, que tire la primera piedra.