Todos guardaban algún secreto, incluso ella.
Por muchos años lo había callado, y no sentía necesidad alguna en decirlo a los cuatro vientos. A menos, claro, que apareciera la persona indicada.
Había estado enamorada en secreto de alguien que no estaba a su alcance, básicamente, porque era un extraño.
La manera como lo conoció fue extraña. Esas obras del azar que no corresponden sino a casos fortuitos que lo toman a uno desprevenido y desarmado para enfrentar la avalancha que se avecina frente a sus ojos.
Los libros, todos ellos habían tejido una red durante años, que sólo se destejía mirando con detenimiento el paso de aquella vida (la suya) que se vio hechizada por el embrujo de un descubrimiento que, naturalmente, descansaba de pronto entre páginas.
Bastó un día entero para devorarlo. Fue violento, excitante, maravilloso, único. De aquellos que hacen pensar posteriormente en las razones por las que fue escrito. De aquellos, llenos de esos mismos secretos guardados entre líneas, develados ante lectores atentos y curiosos, y que llevaban irremediablemente a plantearse más preguntas. Era el torbellino interior de alguien que decidió volcarlo en letras y páginas que eran mágicas, históricas, tenebrosas, sensuales, artísticas y holísticas, a la vez. Un don plasmado. Un poema sin rimas. Un descanso para lo que era su atribulada vida en ese entonces.
Tuvo la preciosa oportunidad, fugaz y breve, de conocer al hacedor de la obra. Y bueno, digo conocer, pero en realidad, no lo conoció. Sólo conoció aquello breve que él se permitió compartirle.
Algunos mensajes de texto, llamadas telefónicas en horarios no habituales. Sólo eso bastó. Su mente creó un mundo tan imaginario como el de aquel libro. Un mundo en donde todo lo que veía, pensaba y hablaba construía puentes imaginarios que la ligaban a él.
Se seguían en las redes sociales, por lo que ella podía ver las cosas que a él le gustaban. Muchas veces se descolocaba ante algunas coincidencias entre ellos.
Pero hubo un punto de quiebre. Uno en donde ella quiso más de él, y donde él, poco a poco dio menos. Ya sea porque ella también era una extraña para él, ya sea porque se asustó, desconfió, o simplemente porque vio lo que se había despertado en ella. En ese momento, le hizo saber de una manera sutil que estaba con alguien más, una tal Andrea. Ver aquella foto con sus manos entrelazadas, le partió el corazón.
Lloró durante días. Pensó “¡esto pasará!”. Se sumergió en música triste, pero seguía pensando que otras canciones que le sugería el youtube eran una conexión más con lo que él intentaba decir. Él fue otro personaje imaginario de esa lectora que creía conocerlo, tan solo por leer su libro. Un día decidió, ante la imposibilidad de amarlo en la realidad, ese amor que ella misma había fabricado, debía ser sentido hasta desaparecer. No fue así.
Pasaron los años, ella vivió una experiencia real, que como era de esperarse, con la historia que arrastraba, iba a fracasar. Se creyó enamorada otra vez. Construyó nuevos mundos que se destruyeron casi al instante. Fue breve. Intenso como siempre. Intenso, como ella era. Pero desde un comienzo todo fue mal. Se volvió sarcástica ante ese fantoche. Se volvió fría, arisca y sacó ese lado suyo tan directo cuando se intentó llevarla al límite. Se enfermó.
Un día, decidió buscar ayuda. Las sombras de su humanidad se habían engrandecido y ya no podía luchar sola. Comenzó terapia. Y por suerte del azar, escuchó de nuevo el nombre de su personaje imaginario. Lo revivió de una manera distinta. Se sabía consciente de lo que representaba, así que decidió recobrar ese amor que ella misma había construido. Pero esta vez, sin el egoísta deseo de ir tras quien ya tenía una vida en otra parte. Si es cierto, lo buscó con la esperanza de que él la recordara. Obviamente, no podía hacerlo. No se recuerda la brevedad. Pero ella sabía que sólo podía recordar, para recuperar esa forma de amor que existía dentro de ella. Nada más.
Aquella noche pensó en todo aquello. Se miró sola, o más bien, con su propia compañía, en su nuevo departamento. Miró feliz y agradecida aquel logro y los otros que había obtenido por su propio esfuerzo. Entre ellos la tranquilidad, la paz y el regocijo personal. Miró el reloj. Eran pasadas las diez. Apagó las luces y contó hasta diez.